月，他活过了一个月，一年，十年，三十年，医生死了，他自己还活着。
准确的说，是医生分散了，部份变成了树，部分化为了苍蝇的午餐。
老莫的皮肤是黑的，不是晒黑的那种黑，是烧焦后又反复溃烂、反复结痂、反复脱落、反复再生的那种黑。
那层黑不是皮肤，是痂。
痂下面没有皮，是肌肉——如果那些干枯、发黑、像老腊肉一样的纤维也能叫肌肉的话。
肌肉下面是骨头。
骨头是白的，不是正常的白，是那种被火烧过后又磨过、又被血肉浸染过的、灰白色的白。
他的肋骨一根一根凸起，像洗衣板上的棱。
脊椎一节一节凸起，像串在绳子上的珠子。
他的锁骨像两根钩子，钩住了他的肩膀，不让它塌下来，他的每一寸骨头都能感受到空气的流动。
风吹过来，骨头会凉；衣服蹭上去，骨头会疼；灰蒙蒙阳光照在骨头上，骨头会发痒。
痒得他想把骨头从肉里抽出来，挠一挠，再塞回去。
但骨头不能抽，肉不能挠，他没有手去挠，因为他的手也是骨头，也是露在外面的。
他跪在地上，是在接受禁忌知识的那一刻跪下去的。
不是他要跪的，是他的身体撑不住了。
那团火烧进他脑子里的瞬间，他的身体像被什么东西击中了一样，猛地一震，然后软了下去。
他跪在那里，双手撑着地，低着头，像一尊被遗弃在废墟里的雕塑。
他的眼球浑浊，布满血丝。他已经很久没有看过东西了，不是瞎了，是不想看。
这个世界没有什么好看的。
天是灰的，地是黑的，人是烂的。
看与不看没有区别，但此刻他的眼球亮了。
那是一种浑浊的亮，像泥塘里被人扔进了一块烧红的铁，水还是浑的，但铁在发光。
光不是从外面照进来的，是从里面烧出来的。
禁忌知识在他脑子里炸开的那一瞬间，他整个人像被点燃了一样。
干瘪、发黑、枯萎的身体剧烈地颤抖起来，像风中残烛，像快要断气的病人，但不是要死，是要活了。
不是身体活了，是意志活！
他的喉咙里发出声音。
声音嘶哑、破碎，像破风箱漏气，像砂纸磨玻璃。
它从他干裂的喉咙里挤出来，挤过那些被烟熏坏了的声带，挤过那些被浓痰堵住的气管，挤出他的嘴，挤进灰蒙蒙的空气里。
那不是哀嚎，不是呻吟，不是哭，不是笑。
那是另一种声音，一种从来没有听过、但一听就知道那是什么的声音。
那是希望！
不是活着的希望，是死的希望！是终于可以结束了的希望。
“终于……终于能死了。”
他的手开始动了。
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准确的说，是医生分散了，部份变成了树，部分化为了苍蝇的午餐。
老莫的皮肤是黑的，不是晒黑的那种黑，是烧焦后又反复溃烂、反复结痂、反复脱落、反复再生的那种黑。
那层黑不是皮肤，是痂。
痂下面没有皮，是肌肉——如果那些干枯、发黑、像老腊肉一样的纤维也能叫肌肉的话。
肌肉下面是骨头。
骨头是白的，不是正常的白，是那种被火烧过后又磨过、又被血肉浸染过的、灰白色的白。
他的肋骨一根一根凸起，像洗衣板上的棱。
脊椎一节一节凸起，像串在绳子上的珠子。
他的锁骨像两根钩子，钩住了他的肩膀，不让它塌下来，他的每一寸骨头都能感受到空气的流动。
风吹过来，骨头会凉；衣服蹭上去，骨头会疼；灰蒙蒙阳光照在骨头上，骨头会发痒。
痒得他想把骨头从肉里抽出来，挠一挠，再塞回去。
但骨头不能抽，肉不能挠，他没有手去挠，因为他的手也是骨头，也是露在外面的。
他跪在地上，是在接受禁忌知识的那一刻跪下去的。
不是他要跪的，是他的身体撑不住了。
那团火烧进他脑子里的瞬间，他的身体像被什么东西击中了一样，猛地一震，然后软了下去。
他跪在那里，双手撑着地，低着头，像一尊被遗弃在废墟里的雕塑。
他的眼球浑浊，布满血丝。他已经很久没有看过东西了，不是瞎了，是不想看。
这个世界没有什么好看的。
天是灰的，地是黑的，人是烂的。
看与不看没有区别，但此刻他的眼球亮了。
那是一种浑浊的亮，像泥塘里被人扔进了一块烧红的铁，水还是浑的，但铁在发光。
光不是从外面照进来的，是从里面烧出来的。
禁忌知识在他脑子里炸开的那一瞬间，他整个人像被点燃了一样。
干瘪、发黑、枯萎的身体剧烈地颤抖起来，像风中残烛，像快要断气的病人，但不是要死，是要活了。
不是身体活了，是意志活！
他的喉咙里发出声音。
声音嘶哑、破碎，像破风箱漏气，像砂纸磨玻璃。
它从他干裂的喉咙里挤出来，挤过那些被烟熏坏了的声带，挤过那些被浓痰堵住的气管，挤出他的嘴，挤进灰蒙蒙的空气里。
那不是哀嚎，不是呻吟，不是哭，不是笑。
那是另一种声音，一种从来没有听过、但一听就知道那是什么的声音。
那是希望！
不是活着的希望，是死的希望！是终于可以结束了的希望。
“终于……终于能死了。”
他的手开始动了。