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不是慢慢地、有气无力地动，是猛地一下像被电击了一样。
他的右手从地面上抬起来，手指弯曲，像爪子，抓向自己的左臂。
指甲嵌进那层干枯发黑的皮肤里，皮肤没有流血，因为血早就干了。
皮肤像旧报纸一样被撕开，发出嗤啦一声。
下面露出来的不是鲜红的肌肉，是暗红色、干裂、像风干牛肉一样的肌肉纤维。
那些纤维早就没有弹性了，手指插进去，像是插进一堆碎木屑里。
他不疼吗？
疼，但他不在乎了。
疼了一辈子，疼到麻木，疼到对疼都没有感觉了，但现在他不麻木了，不是不疼，是疼有了意义。
以前疼是为了活，活又活不好，死又死不了，疼得毫无价值。
现在疼是为了死，疼得有价值，每一刀每一块肉都是在铺路，铺一条通往终结的路。
他回到自己的小屋。
那间小屋在一条干涸的巷子的尽头，墙是土坯的，屋顶是茅草的。
茅草早就烂光了，只剩下几根歪歪扭扭的木梁。墙上有裂缝，裂缝里有风灌进来，风里有灰雾，灰雾里有细胞碎片。
他蹲在地上，从角落里翻出一个陶罐。
陶罐是褐色的，表面有裂纹，裂纹里嵌着暗红色的污渍，不知道是血还是什么。
他把陶罐放在面前，坐在地上，从怀里摸出一把刀。
这把刀还是他当年从火灾废墟里捡到的菜刀，铁制的，刀柄上缠着布条，布条已经烂得看不出颜色，刀身生满了锈，刀刃上全是缺口。
但它还能割肉。
他握着刀，左手摊开，放在地上。
刀尖对着左手小指的第二关节，停了一下，他在犹豫。
不是犹豫要不要割，是犹豫割哪一块。(本章完)(5/5)
不是慢慢地、有气无力地动，是猛地一下像被电击了一样。
他的右手从地面上抬起来，手指弯曲，像爪子，抓向自己的左臂。
指甲嵌进那层干枯发黑的皮肤里，皮肤没有流血，因为血早就干了。
皮肤像旧报纸一样被撕开，发出嗤啦一声。
下面露出来的不是鲜红的肌肉，是暗红色、干裂、像风干牛肉一样的肌肉纤维。
那些纤维早就没有弹性了，手指插进去，像是插进一堆碎木屑里。
他不疼吗？
疼，但他不在乎了。
疼了一辈子，疼到麻木，疼到对疼都没有感觉了，但现在他不麻木了，不是不疼，是疼有了意义。
以前疼是为了活，活又活不好，死又死不了，疼得毫无价值。
现在疼是为了死，疼得有价值，每一刀每一块肉都是在铺路，铺一条通往终结的路。
他回到自己的小屋。
那间小屋在一条干涸的巷子的尽头，墙是土坯的，屋顶是茅草的。
茅草早就烂光了，只剩下几根歪歪扭扭的木梁。墙上有裂缝，裂缝里有风灌进来，风里有灰雾，灰雾里有细胞碎片。
他蹲在地上，从角落里翻出一个陶罐。
陶罐是褐色的，表面有裂纹，裂纹里嵌着暗红色的污渍，不知道是血还是什么。
他把陶罐放在面前，坐在地上，从怀里摸出一把刀。
这把刀还是他当年从火灾废墟里捡到的菜刀，铁制的，刀柄上缠着布条，布条已经烂得看不出颜色，刀身生满了锈，刀刃上全是缺口。
但它还能割肉。
他握着刀，左手摊开，放在地上。
刀尖对着左手小指的第二关节，停了一下，他在犹豫。
不是犹豫要不要割，是犹豫割哪一块。(本章完)(5/5)