灵魂深处的那一刻，不是像有人在耳边说话，而是像有人在脑子里点了一把火。
火从记忆的最深处烧起来，烧过那些被痛苦腌透了的岁月，烧过那些被绝望泡烂了的夜晚，烧过那些被麻木磨平了的黎明。
火烧到眼眶里，眼球就亮了；火烧到喉咙里，声音就出来了。
不是哀嚎，是嘶吼！
是压抑了无数年终于找到了出口、从灵魂最深处挤出来、带着血和脓和腐烂碎肉的嘶吼！
整个生死绝界都在吼。
不是一个人在吼，是所有的人都在吼！
那些躺在床上、蜷缩在角落里的、嵌在地缝里、挂在树枝上的、沉在沼泽底部的同时张开了嘴。
有的喉咙已经烂了，发不出声音，但嘴在动，嘴唇在翕动，像鱼被扔上岸时拼命地张嘴闭嘴。
没有声音，但意念在！
那股意念比声音更响亮，它不经过耳朵，直接灌进每一个还存在的意识里。
我们终于知道了！
知道怎么死了！
不是骗人的死，不是割腕、跳楼、咬舌那种假的、骗自己、永远做不到的死。
是真的、彻底的、连意识都会消散的死！
死了就什么都没了，不疼了，不饿了，不冷了，不恨了，不想了，什么都不想了。
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在那片嘶吼声中，有一个人跪在地上。
他的身体比周围所有的活死人都干瘪，像一具被风干了千百年的木乃伊，被随手扔在路边，没有人多看一眼。
他叫老莫，六十二岁。
他曾经不叫老莫。
他有名字，有姓，有父母，有朋友，有邻居，有认识他的人。
那些人早就死了——不是真的死了，是疯了、散了、不见了。
名字没有意义了。
在这个世界里，名字是最没用的东西。
没有人叫你，因为没有人要跟你说话，没有人跟你说话，因为你没有什么好说的。
你疼，我也疼，你饿，我也饿。
说出来有什么用？
老莫跪在地上，双手撑着地面。
他的手指是弯的，不是天生的弯，是烧坏的。
三十年前那场大火把他的皮肤烧没了，肌肉烧焦了，骨头烧黑了。
他活下来了——
不！他没有活下来，他只是没有死。
他被从废墟里刨出来的时候身上没有一块好肉。
医生说他活不过当晚。
他活过了当晚。
医生说他活不过一周。
他活过了一周。
医生说他活不过一个
火从记忆的最深处烧起来，烧过那些被痛苦腌透了的岁月，烧过那些被绝望泡烂了的夜晚，烧过那些被麻木磨平了的黎明。
火烧到眼眶里，眼球就亮了；火烧到喉咙里，声音就出来了。
不是哀嚎，是嘶吼！
是压抑了无数年终于找到了出口、从灵魂最深处挤出来、带着血和脓和腐烂碎肉的嘶吼！
整个生死绝界都在吼。
不是一个人在吼，是所有的人都在吼！
那些躺在床上、蜷缩在角落里的、嵌在地缝里、挂在树枝上的、沉在沼泽底部的同时张开了嘴。
有的喉咙已经烂了，发不出声音，但嘴在动，嘴唇在翕动，像鱼被扔上岸时拼命地张嘴闭嘴。
没有声音，但意念在！
那股意念比声音更响亮，它不经过耳朵，直接灌进每一个还存在的意识里。
我们终于知道了！
知道怎么死了！
不是骗人的死，不是割腕、跳楼、咬舌那种假的、骗自己、永远做不到的死。
是真的、彻底的、连意识都会消散的死！
死了就什么都没了，不疼了，不饿了，不冷了，不恨了，不想了，什么都不想了。
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在那片嘶吼声中，有一个人跪在地上。
他的身体比周围所有的活死人都干瘪，像一具被风干了千百年的木乃伊，被随手扔在路边，没有人多看一眼。
他叫老莫，六十二岁。
他曾经不叫老莫。
他有名字，有姓，有父母，有朋友，有邻居，有认识他的人。
那些人早就死了——不是真的死了，是疯了、散了、不见了。
名字没有意义了。
在这个世界里，名字是最没用的东西。
没有人叫你，因为没有人要跟你说话，没有人跟你说话，因为你没有什么好说的。
你疼，我也疼，你饿，我也饿。
说出来有什么用？
老莫跪在地上，双手撑着地面。
他的手指是弯的，不是天生的弯，是烧坏的。
三十年前那场大火把他的皮肤烧没了，肌肉烧焦了，骨头烧黑了。
他活下来了——
不！他没有活下来，他只是没有死。
他被从废墟里刨出来的时候身上没有一块好肉。
医生说他活不过当晚。
他活过了当晚。
医生说他活不过一周。
他活过了一周。
医生说他活不过一个
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