拉了下来,放回了尘土和人群之间。



作者不再高高俯视时代,也不再隔岸怜悯个体。



他只是弯下腰,把那个快要被宏大叙事遮住的人重新扶到光里。



这个定位精准到让人无从反驳。



戴盛宗侧过头,对上柳作卿的目光。



两个人什么都没说。



但戴盛宗的眉毛位置变了。



柳作卿认识他二十多年,知道那个眉毛的角度意味着什么。



苏慕白靠在椅背上,看着林阙的背影,手指在膝盖上重新开始叩击。



节奏比之前快了半拍。



崔老蹲在设备旁边,视线从面板上挪开,透过镜片看着那个站在第一排过道边的少年。



他的表情没有变化,但他多看了两秒。



许正青站起身来。



这个动作让旁边的苏慕白和柳作卿同时看了过去。



老人没有走动,只是从坐姿变成了站姿。



他抱着胳膊,透过三十排学员的后脑勺,目光穿越整间教室,落在最前面那个穿灰色卫衣的少年身上。



他眼底的笑意已经完全收敛了。



取代笑意的,是一种很复杂的东西。



许正青花了六十年在文坛上行走。



他见过天才,见过鬼才,见过一鸣惊人又昙花一现的流星。



但他从来没有在一个十七岁的人身上,看到过这种对文学本质如此冷静、如此精准、又如此带着体温的认知。



他想起那天晚上林阙在许家书房里说的话。



“写故事的人从未离开。”



他当时就懂了。



此刻他更懂了。



音响里,沉默持续了将近十秒。



然后见深的声音响起来。



“林同学。”



三个字。



语调平稳,却比之前所有发言都轻了半度。



教室里三十个脑袋齐刷刷转回幕布方向。



“你刚才说,文学要把尘土里的人扶起来。”



“我补充一点。”



“扶起来之后,还要替他们留下一点证据。”



停了一拍。



“别把那些沉默只写成控诉。”



“把它们写成后来者能看见的证据。”



“让更远处的人知道,这片土地上曾有人这样活过,也这样疼过。”



这句话说完,教室里爆发出一阵极其克制但无法压抑的吸气声。



陈嘉豪终于把笔落到了纸上。



他快速写下了一行字,字迹歪歪扭扭:



“把沉默写成证据,让后来的人知道。”



写完之后

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