灰做了一个梦。



它不知道自己会做梦。它连“梦”是什么都不知道。但它确实在那些黑暗的、漫长的、分不清上下左右的时间里,看见了什么。



它看见了一个东西。



不是绿色的。不是它见过的任何颜色。那个颜色它叫不出名字——如果它有名字的话——但它看见的时候,整株苔藓都在轻轻地颤。那个颜色从很远很远的地方来,穿过那些铅灰色的云层,穿过那些永远飘不散的铁锈味,落在灰的身上。



暖的。



不是那滴雨给的凉。是另一种感觉——比凉更厚、更重、更像是什么东西把它整个人——不,整株苔藓——都裹住了。



灰想睁开眼睛。



它使劲地使劲地使劲地——



睁开了。



没有光。废土上从来没有光。那只是梦。那个从很远很远地方来的、暖的、它叫不出名字的颜色,只存在于它闭着眼睛的时候。



灰眨了眨眼——如果它能眨眼的话。



然后它看见了那片新绿。



那片从枯死了一百年的叶子顶端长出来的新绿,现在已经有了一片小指甲盖那么大了。不再是一小块模糊的颜色,而是真真切切的、有形状的、有纹路的一片小叶子。



很小。小到风——如果废土上有风的话——一口气就能把它吹跑。但它就在那里,长得结结实实的,像是一面很小很小的旗子,插在一片废墟上。



灰盯着它看了很久。



那颗小心脏又开始跳了。没有之前那么有力,但它确实在跳——一下,又一下,又一下。像是在数着什么,又像是在敲着什么。



它想说话。



不是想说“噜”。它想说别的。它在梦里见过的那个东西——那个暖的、从很远很远地方来的、它叫不出名字的东西——它想把那个东西的名字说出来。



可是它不会。



它只有一声“噜”。连那个“l”的音都发不太清楚,像是嘴里含着永远吐不完的泥。



灰把自己的叶子一片一片地展开。它的绿只剩下最中心的那一小点了,像是一盏快要灭掉的灯,灯芯上还剩最后一点火。它把所有的力气都用在那一小点火上了。



它在心里念那个名字。



念了很多遍。多到那颗小心脏都跳累了,多到那盏灯差点灭了。



然后它张开了嘴——那团软软的、模糊不清的东西。



“l——”



不是“噜”了。那个“l”的音被它从喉咙最里面挤了出来,干涩的、沙哑的、像是一块石头在地上磨出来的声音。但那是“l”。不是含混的,不是黏糊的,是真真切切的、干净的“l”。



陆雨的所有叶子都抬了起来。



不是一片。不是最上面那片最小的。是所有的——从上到下,从左到右,那些卷着边的、裂了口的、垂了不知道多少年的叶子,一片一片地抬了起来。



像是它们在同时看向一个方向。



灰不知道。它还在跟那个音较劲。它把命都豁出去了,把那盏灯里最后一点火都烧了起来——

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