“带我去看看这光鲜亮丽的北平城下面,到底烂到了什么程度。”



“带我去见见那些和你一样,读过书、懂技术,却只能去扛大包的人。”



男人看着那张银票。



他伸出手。



那只满是冻疮和老茧的手,在半空中悬停了很久。



最后。



猛地抓起。



手指用力,指节发白,几乎要把那张银票揉碎在掌心里。



“好。”



男人抬起头。



这一次,他没有回避高阳的目光。



那双浑浊的眼睛里,那一团死灰被吹散了,露出下面暗红色的炭火。



“我带你去。”



“我知道哪里有火药,我知道哪里有私藏的钢材。”



“我知道这北平城里,哪条下水道能通进紫禁城,哪条暗巷里藏着不想活的亡命徒。”



男人把银票塞进怀里,贴着胸口放好。



他摘下那个破眼镜,用那块脏兮兮的衣角用力擦了擦。



动作很重,像是要擦掉上面积攒了四十年的灰尘。



然后,重新戴上。



将那根断掉的绳子,在脑后死死地打了一个结。



“走。”



男人转身,推开酒馆的门。



门外寒风呼啸。



他没有再缩脖子。



那原本佝偻的脊背,在这一刻,竟然发出一声骨骼舒展的脆响。



挺直了几分。



“”



奉天殿内。



那个衣衫褴褛的男人挺直脊背的画面,定格在所有人的瞳孔里。



“工籍不得科考。”



朱元璋重复着这六个字。



他手里还捏着半块没吃完的烧饼。



“咔嚓。”



烧饼被捏碎了。



碎屑顺着指缝洒落,掉在金砖铺就的地面上。



朱元璋胸膛开始起伏。呼吸声越来越重,像是破旧的风箱在拉扯。



“啪!”



桌案上的青花瓷碗被一只粗糙的大手猛地扫飞。



瓷片在空中炸开,崩得满地都是。



“咱定下的匠籍,是为了让手艺人有饭吃!是为了让大明的手艺不断根!”



朱元璋站起身。



他一脚踹翻了面前的御案。



沉重的黄花梨木桌翻滚着飞出去,奏折、笔墨撒了一地。



“谁让他们把路堵死的?!”



“谁给他们的胆子,把老百姓往死路上逼的?!”(3/3)

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