自嘲的弧度。



“但这有什么用?”



“我没有功名,没有官身。”



“我写的账,没人认。我算的数,没人听。”



“在这北平城,我就是个扛煤的。”



高阳从怀里掏出一张银票。



那是合珅给的,面额不大,五十两。



他两根手指夹着银票,轻轻放在桌上。



“如果我要买这北平城的命呢?”



男人的视线落在银票上。



那张薄薄的纸片,在油灯下泛着诱人的光泽。



那是他扛一辈子煤也挣不到的钱。



但他没有动。



他抬起眼皮,看着高阳。



“买命?”



男人笑了,笑声沙哑,像是破风箱在拉扯。



“贵人说笑了。”



“这北平城的命,在皇上手里,在首辅手里,在那些个大帅手里。”



“您买不起。”



“我买得起。”



高阳站起身。



他走到男人面前。



两人的距离很近,高阳能闻到男人身上那股常年洗不掉的煤灰味和馊味。



“我不买那些大人物的命。”



高阳伸出手,指了指窗外那漆黑的夜色。



“我要买的,是这胡同里,这地下室里,这锅炉房边上。”



“那些和你一样,被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”



男人的瞳孔猛地收缩。



他的呼吸急促起来,胸膛剧烈起伏。



“你想干什么?”声音压得很低。



“我想把那层焊死在你们身上的皮,给扒下来。”



高阳盯着男人的眼睛。



“怎么扒?”



“用刀扒,用火烧,用血洗。”



高阳的声音很平,“你刚才说,爷爷磕头磕死了,你读书读废了。”



“既然磕头没用,读书也没用。”



“那为什么不试试,把桌子掀了?”



男人死死地盯着高阳。



他的手在抖,嘴唇也在抖。



那是一种深埋在骨髓里的恐惧,也是一种在绝望中被点燃的疯狂。



“你是……造反的?”



“我是来要账的。”



高阳纠正道。



他指了指桌上那张银票。



“这五十两,不是施舍。”



“是定金。”



“我要你带路。”



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