越来越多的人来了。
他们从城里爬出来，从废墟里爬出来，从地缝里爬出来。
他们带着陶罐，带着血肉，带着自己的身体。
他们把陶罐放在祭坛上，把血肉倒在石板上，把自己也堆在石板上，石板不够大，就往旁边堆。
人迭着人，肉迭着肉，血迭着血。
他们不说话，只是躺着，等着，等着屏障破，等着恶魔来，等着被吞噬，等着迎接死亡。
老莫躺在最上面，躺在那堆血肉的最顶端。
他的眼睛还睁着，看着天幕上的裂纹，那些裂纹在扩大，从头发丝那么细，扩到蛛丝那么细，从蛛丝那么细，扩到棉线那么粗。
他知道，快了！
不是今天，就是明天，不是明天，就是后天，总之希望真的来了。
他闭上眼睛，不再看了。
禁忌知识的浪潮没有平息。
它像一场没有声音的地震，震波从每一个永生者的灵魂深处扩散出来，在灰蒙蒙的天幕下回荡，在干裂的硬土上翻滚，在扭曲的枯枝间穿梭。
虽然老莫把自己拆成了零件，堆在祭坛上，等着屏障破。
但他不是唯一一个。
在他爬向城外的那条路上，有一个人正从相反的方向走来。
不，不是走来，是从地下室里爬出来！
伊芙在地下室里待了十三年。
十三年不是她数的，是别人告诉她的。
她不记得时间了，时间在她的世界里没有意义。
地下室没有窗，没有光，没有声音，只有黑暗，只有潮湿，只有她自己。
墙壁是石头砌的，地面是泥土夯的，门是一块厚木板，从外面用铁栓插着。
不是别人把她锁起来的，是她自己锁的。
她不想让别人看到自己的样子，也不想看到别人的样子。
别人看到她会恶心，会害怕，会躲着她，她看到别人会羡慕，会恨，会想为什么你们能活得更像人，而我完全不像。
二十八岁那年，她的皮肤开始溃烂。
不是普通的皮肤病，不是湿疹、不是癣、不是过敏。
是那种从真皮层开始坏死、向上蔓延到表皮、向下侵蚀到肌肉、不可逆、永远停不下来的溃烂。
医生说她得了一种罕见的自身免疫性疾病，免疫系统攻击自己的皮肤细胞，导致皮肤不断坏死、脱落。
医生说可以治，但需要时间。
她治了三个月，花光了所有积蓄，病情没有好转。
治了半年，借遍了亲戚朋友，病情更重了。
治了一年，没有人愿意再借钱给她，她自己也不想治了。
不是因为治不好，是因为太疼了，那些药膏涂在溃烂的皮肤上，像火烧；那些针扎进完好的皮肤里，像刀割一样。
治病的疼和生病的疼加在一起，她受不了了，
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