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禁忌知识已经在他们脑子里了，他们只是不知道从哪里开始。
老莫给了他们一个开始。
他让他们看到了一个榜样：
一个人把自己拆成了零件，拆得只剩躯干和头，还在拆。他不是疯了，他是清醒的。
他比任何人都清醒。
有些人跟着他走了。
不是走，是爬。
他们跟在他后面，像一条暗红色的河流，从巷子里流出来，从废墟里流出来，从裂缝里流出来。
他们用断肢撑着地面，用下巴顶着碎石，用膝盖磨着沙土。
他们爬得很慢，但不停。
老莫在前面带路，带他们去城外那个废弃的祭坛。
他不知道祭坛是什么时候建的，不知道是谁建的，不知道用来祭祀什么的。
但他知道那里是屏障最薄弱的地方，是那‘禁忌知识’的坐标。
他要去那里，把陶罐里的血肉堆在那里，把自己也堆在那里，等更多的人来，等更多的血肉堆起来，等那道屏障被烧穿。
那些人跟着他，不是因为他是领袖，是因为他是方向。
他爬向祭坛，他们就跟着爬向祭坛。
他割肉，他们就跟着割肉。
他用刀，他们就跟着用刀。
刀不够用，就用石头，用指甲，用牙齿。
巷子里、废墟中、裂缝边，到处是低着头割肉的人。
他们不叫，不哭，不呻吟，只是默默地割，皮肉掉在地上被捡起来，放进陶罐里，陶罐被抱在怀里像抱着婴儿。
老莫爬到了城外。
那座祭坛在一座已经看不出原形的山的山脚下，是几块巨大的石板拼成的。
石板是黑色的，表面光滑，没有裂纹，没有被风雨侵蚀的痕迹。
不是天然的石板，是创造之力凝聚成的。
石板上有凹槽，凹槽的纹路像血管，像树根，像某种古老的文字。
老莫不知道那是什么，也不在乎，他把陶罐一个一个地搬到祭坛上，摆好，打开盖子，里面的血肉已经发黑了，干缩了，像话梅，像干蘑菇。
但那也是肉，也是献祭！
他把自己也搬上去了。
不是用搬的，是爬上去的。
他用断臂撑着石板，一蹭一蹭地往上爬。
石板很滑，他爬了很久，滑下来好几次。
最后一次，他用嘴咬住石板边缘，把下巴卡在石板的棱上，然后用断臂往上撑，把自己撑上去了。
他躺在石板上，仰面朝天，看着那层灰蒙蒙的天幕。
天幕上有裂纹，细细的像蛛网。
他笑了。
干裂、发黑的嘴唇往两边咧开，露出里面发黄的、所剩无几的牙齿，笑容不好看，但他很开心，他很久没有开心过了。
禁忌知识已经在他们脑子里了，他们只是不知道从哪里开始。
老莫给了他们一个开始。
他让他们看到了一个榜样：
一个人把自己拆成了零件，拆得只剩躯干和头，还在拆。他不是疯了，他是清醒的。
他比任何人都清醒。
有些人跟着他走了。
不是走，是爬。
他们跟在他后面，像一条暗红色的河流，从巷子里流出来，从废墟里流出来，从裂缝里流出来。
他们用断肢撑着地面，用下巴顶着碎石，用膝盖磨着沙土。
他们爬得很慢，但不停。
老莫在前面带路，带他们去城外那个废弃的祭坛。
他不知道祭坛是什么时候建的，不知道是谁建的，不知道用来祭祀什么的。
但他知道那里是屏障最薄弱的地方，是那‘禁忌知识’的坐标。
他要去那里，把陶罐里的血肉堆在那里，把自己也堆在那里，等更多的人来，等更多的血肉堆起来，等那道屏障被烧穿。
那些人跟着他，不是因为他是领袖，是因为他是方向。
他爬向祭坛，他们就跟着爬向祭坛。
他割肉，他们就跟着割肉。
他用刀，他们就跟着用刀。
刀不够用，就用石头，用指甲，用牙齿。
巷子里、废墟中、裂缝边，到处是低着头割肉的人。
他们不叫，不哭，不呻吟，只是默默地割，皮肉掉在地上被捡起来，放进陶罐里，陶罐被抱在怀里像抱着婴儿。
老莫爬到了城外。
那座祭坛在一座已经看不出原形的山的山脚下，是几块巨大的石板拼成的。
石板是黑色的，表面光滑，没有裂纹，没有被风雨侵蚀的痕迹。
不是天然的石板，是创造之力凝聚成的。
石板上有凹槽，凹槽的纹路像血管，像树根，像某种古老的文字。
老莫不知道那是什么，也不在乎，他把陶罐一个一个地搬到祭坛上，摆好，打开盖子，里面的血肉已经发黑了，干缩了，像话梅，像干蘑菇。
但那也是肉，也是献祭！
他把自己也搬上去了。
不是用搬的，是爬上去的。
他用断臂撑着石板，一蹭一蹭地往上爬。
石板很滑，他爬了很久，滑下来好几次。
最后一次，他用嘴咬住石板边缘，把下巴卡在石板的棱上，然后用断臂往上撑，把自己撑上去了。
他躺在石板上，仰面朝天，看着那层灰蒙蒙的天幕。
天幕上有裂纹，细细的像蛛网。
他笑了。
干裂、发黑的嘴唇往两边咧开，露出里面发黄的、所剩无几的牙齿，笑容不好看，但他很开心，他很久没有开心过了。
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