的时候，她的手机响了。
屏幕上是“妈”字。
她接起来。
“晚棠，你爸让你周末回来吃饭。”
“这周不行，店里忙。”
“你哪周不忙？”她妈的声音提高了半个调，“我跟你说，你张阿姨家那个儿子，留学回来了，在银行工作，条件很好，你——”
“妈，我真的忙。”
“你忙忙忙，忙到三十岁了还一个人，你想干什么？”
苏晚棠没说话。
电话那头沉默了几秒，然后她妈的声音软下来了。
“晚棠啊，妈不是催你。妈就是……心疼你。你一个人在那条破巷子里，修那些破书，修来修去有什么用？你看看你同学，哪个不是结婚生子了？就你一个人……”
“妈，我知道。”
“你知道有什么用？你知道你就得行动起来啊！这个周末，你张阿姨——”
“妈，我这周真有事。下周，下周我回去。”
她挂了电话，把手机扣在桌上。
收音机里邓丽君已经唱完了，换了一个卖壮阳药的广告，声音大得像吵架。她伸手关了收音机，店里突然安静下来，安静得能听见雨打在瓦片上的声音。
她趴在柜台上，把脸埋在胳膊里。
不是因为委屈。
是因为累。
那种累不是身体上的累，是那种——你一个人扛了太久、突然有人问你“你累不累”，你就觉得浑身都散架了的累。
她妈不知道她在等什么。
她爸不知道。
她那些闺蜜也不知道。
她自己其实也不太确定。
她只是在等一个解释。一个迟到了五年的解释。不是为了原谅谁，是为了放过自己。她需要一个答案，告诉她当年那些事、那些话、那个决绝的背影，到底是怎么回事。
她不需要他回来。
她只需要知道。
但程砚白这个人，嘴确实笨。笨到宁愿让她恨他五年，也不肯说一句“我是有苦衷的”。
也许根本就没有什么苦衷。
也许就是不爱了。
这个念头冒出来的时候，她没有像以前那样把它按下去。她让它浮在那儿，浮在台灯的光晕里，浮在那本破损的《诗经》旁边。
不爱了。
三个字。
就这么简单。
但如果是真的不爱了，为什么还要托人送书来修？为什么偏偏是她？南京城修古籍的人不止她一个，比她手艺好的也有。为什么是她？
她抬起头，把那个布包打开，把那本书又翻了一遍。翻到中间的时候，她发现有一页的页脚被人折了一下。她翻开那一页，是《邶风·击鼓》——
“死生契阔，与子成说。执子之手，与子偕老。”
旁边有人用铅笔写了一行小字，字迹很淡，不仔细看几乎看不出来。
“晚棠，对不起。”
她的手指停在那个“棠”字上。
铅笔写的。写了很多年了，铅粉有些脱落，字迹模糊，但笔画的走势她认得。横画往右上斜，竖画往下拉的时候会微微左偏，捺画收尾的时候喜欢顿一下再提起来。
程砚白的字。
狗爬一样的字。
但那个“棠”字，他写得格外认真。宝盖头的钩回锋收笔，下面的“木”最后一捺拉得很长，像是在犹豫要不要停下来。
苏晚棠盯着那行字，盯了大概有五分钟。
然后她把书合上，放进工作台的抽屉里，锁上。
她站起来，走到门口，推开门。雨还在下，不大不小，淅淅沥沥的，打在巷子里的青石板上，溅起细小的水花。对面早点铺子的老王正在收摊，看见她，喊了一嗓子：“晚棠，要不要包子？剩了几个，不要钱！”
“不了，王叔。吃过了。”
“吃过了？你天天吃泡面，那叫吃过？”
苏晚棠笑了一下，没接话。
老王摇了摇头，把蒸笼搬进店里，哐当一声关上了门。
巷子里安静下来。
苏晚棠站在门口，看着雨水从屋檐上挂下来，形成一道水帘。她伸出手，接了一捧水。水是凉的，从指尖流到手心，从手心流到手腕，凉飕飕的。
她想起五年前，也是在这样一个雨天。程砚白站在她宿舍楼下，浑身湿透了，手里拎着一个行李箱。他抬头看着她的窗户，没喊，没打电话，就那么站着。她站在窗帘后面，看着他，看了很久。最后他低下头，拖着行李箱走了。
她没有追出去。
不是不想追，是不敢。她怕追上去之后，听到的还是电话里那些话——“我们不合适”“你值得更好的人”“别等我了”。
她那时候不知道什么叫“值得更好的人”。她只知道，她喜欢的那个人，正在雨里走远。而她站在窗帘后面，连一句“为什么”都没敢问。
现在她知道了。
问了又怎样？答案她又不是猜不到。
手机又响了。
这次不是她妈，是一个陌生号码。她犹豫了一下，接了。
“苏小姐？”对面是个男人的声音，低沉，有点沙哑，带着一点她说不清的口音。
“我是。你哪位？”
“我姓程，程砚白。”
苏晚棠的手握紧了手机。
“你的书收到了。”她说，声音平静得连她自己都觉得意外。
“嗯。顾清晏跟我说了。谢谢你。”
“不用谢。这是生意。”
电话那头沉默了一会儿。
“晚棠，”他说，“那本书中间有一页——”
“我看到了。”
又是沉默。
雨声在电话和现实中
屏幕上是“妈”字。
她接起来。
“晚棠，你爸让你周末回来吃饭。”
“这周不行，店里忙。”
“你哪周不忙？”她妈的声音提高了半个调，“我跟你说，你张阿姨家那个儿子，留学回来了，在银行工作，条件很好，你——”
“妈，我真的忙。”
“你忙忙忙，忙到三十岁了还一个人，你想干什么？”
苏晚棠没说话。
电话那头沉默了几秒，然后她妈的声音软下来了。
“晚棠啊，妈不是催你。妈就是……心疼你。你一个人在那条破巷子里，修那些破书，修来修去有什么用？你看看你同学，哪个不是结婚生子了？就你一个人……”
“妈，我知道。”
“你知道有什么用？你知道你就得行动起来啊！这个周末，你张阿姨——”
“妈，我这周真有事。下周，下周我回去。”
她挂了电话，把手机扣在桌上。
收音机里邓丽君已经唱完了，换了一个卖壮阳药的广告，声音大得像吵架。她伸手关了收音机，店里突然安静下来，安静得能听见雨打在瓦片上的声音。
她趴在柜台上，把脸埋在胳膊里。
不是因为委屈。
是因为累。
那种累不是身体上的累，是那种——你一个人扛了太久、突然有人问你“你累不累”，你就觉得浑身都散架了的累。
她妈不知道她在等什么。
她爸不知道。
她那些闺蜜也不知道。
她自己其实也不太确定。
她只是在等一个解释。一个迟到了五年的解释。不是为了原谅谁，是为了放过自己。她需要一个答案，告诉她当年那些事、那些话、那个决绝的背影，到底是怎么回事。
她不需要他回来。
她只需要知道。
但程砚白这个人，嘴确实笨。笨到宁愿让她恨他五年，也不肯说一句“我是有苦衷的”。
也许根本就没有什么苦衷。
也许就是不爱了。
这个念头冒出来的时候，她没有像以前那样把它按下去。她让它浮在那儿，浮在台灯的光晕里，浮在那本破损的《诗经》旁边。
不爱了。
三个字。
就这么简单。
但如果是真的不爱了，为什么还要托人送书来修？为什么偏偏是她？南京城修古籍的人不止她一个，比她手艺好的也有。为什么是她？
她抬起头，把那个布包打开，把那本书又翻了一遍。翻到中间的时候，她发现有一页的页脚被人折了一下。她翻开那一页，是《邶风·击鼓》——
“死生契阔，与子成说。执子之手，与子偕老。”
旁边有人用铅笔写了一行小字，字迹很淡，不仔细看几乎看不出来。
“晚棠，对不起。”
她的手指停在那个“棠”字上。
铅笔写的。写了很多年了，铅粉有些脱落，字迹模糊，但笔画的走势她认得。横画往右上斜，竖画往下拉的时候会微微左偏，捺画收尾的时候喜欢顿一下再提起来。
程砚白的字。
狗爬一样的字。
但那个“棠”字，他写得格外认真。宝盖头的钩回锋收笔，下面的“木”最后一捺拉得很长，像是在犹豫要不要停下来。
苏晚棠盯着那行字，盯了大概有五分钟。
然后她把书合上，放进工作台的抽屉里，锁上。
她站起来，走到门口，推开门。雨还在下，不大不小，淅淅沥沥的，打在巷子里的青石板上，溅起细小的水花。对面早点铺子的老王正在收摊，看见她，喊了一嗓子：“晚棠，要不要包子？剩了几个，不要钱！”
“不了，王叔。吃过了。”
“吃过了？你天天吃泡面，那叫吃过？”
苏晚棠笑了一下，没接话。
老王摇了摇头，把蒸笼搬进店里，哐当一声关上了门。
巷子里安静下来。
苏晚棠站在门口，看着雨水从屋檐上挂下来，形成一道水帘。她伸出手，接了一捧水。水是凉的，从指尖流到手心，从手心流到手腕，凉飕飕的。
她想起五年前，也是在这样一个雨天。程砚白站在她宿舍楼下，浑身湿透了，手里拎着一个行李箱。他抬头看着她的窗户，没喊，没打电话，就那么站着。她站在窗帘后面，看着他，看了很久。最后他低下头，拖着行李箱走了。
她没有追出去。
不是不想追，是不敢。她怕追上去之后，听到的还是电话里那些话——“我们不合适”“你值得更好的人”“别等我了”。
她那时候不知道什么叫“值得更好的人”。她只知道，她喜欢的那个人，正在雨里走远。而她站在窗帘后面，连一句“为什么”都没敢问。
现在她知道了。
问了又怎样？答案她又不是猜不到。
手机又响了。
这次不是她妈，是一个陌生号码。她犹豫了一下，接了。
“苏小姐？”对面是个男人的声音，低沉，有点沙哑，带着一点她说不清的口音。
“我是。你哪位？”
“我姓程，程砚白。”
苏晚棠的手握紧了手机。
“你的书收到了。”她说，声音平静得连她自己都觉得意外。
“嗯。顾清晏跟我说了。谢谢你。”
“不用谢。这是生意。”
电话那头沉默了一会儿。
“晚棠，”他说，“那本书中间有一页——”
“我看到了。”
又是沉默。
雨声在电话和现实中
本章未完，点击下一页继续阅读
(2/3)