“打!”



枪声骤起。



马克沁机枪喷出火舌,子弹泼水一样扫出去。冲在前面的清军像被镰刀割倒的麦子,成片倒下。后面的还在冲,踩着同伴的尸体,嘴里喊着什么,听不清,都被枪声盖住了。



沈砚之压着扳机,枪身剧烈震动,震得虎口发麻。子弹带哗啦啦地响,空弹壳跳出来,叮叮当当落了一地。



清军倒下一批,又上来一批。



不要命似的。



有子弹打在掩体上,噗噗地响,泥土飞溅。有一颗擦着沈砚之的头皮飞过去,火辣辣的疼。他顾不上,眼睛死死盯着前方。



机枪突然卡壳了。



沈砚之拉开枪机,弹链卡住了。他用力拽,拽不动。清军已经冲进一百米内,能看清脸了,一张张年轻的脸,扭曲着,吼叫着。



“手榴弹!”他吼。



还活着的人开始扔手榴弹。黑乎乎的铁疙瘩划着弧线飞出去,落地,炸开,泥土和碎肉飞起来。清军的冲锋缓了缓,但还在往前拱。



沈砚之抽出刺刀,卡在枪口。



“上刺刀!”



能站起来的都站起来了,刺刀在晨光里闪着寒光。人不多,三十几个,对着坡下几百号人。



沈砚之第一个跳出战壕。



腿有点软,但他站住了。晨风刮在脸上,带着硝烟和血腥味。他举起枪,枪口的刺刀指向天空。



“革命——”



“万岁!”



三十几个人跟着吼,声音嘶哑,但震得人耳朵发麻。



他们冲下坡。



沈砚之跑在最前面。脚下的土是软的,被血泡透了,踩上去打滑。他盯着前面一个清兵,那兵端着枪,刺刀对着他,手在抖。



两把刺刀撞在一起,火星四溅。



沈砚之侧身,刺刀擦着肋骨过去,划破了衣服。他手腕一翻,刺刀捅进对方肚子。刀进去的时候很涩,像捅进一捆湿稻草。那兵瞪大眼睛,嘴张着,血从嘴角流出来。



沈砚之拔刀,血喷出来,溅了他一脸。



热乎乎的,腥。



他抹了把脸,继续往前冲。身边不断有人倒下,有的被刺刀捅穿,有的被枪托砸倒。惨叫声,吼叫声,骨头断裂声,混成一片。



一个清兵从侧面扑过来,把他扑倒在地。



两人在泥地里翻滚。那兵力气大,掐住他脖子,手指像铁钳。沈砚之眼前发黑,摸到腰间的匕首,抽出来,捅进对方肋下。



一下,两下。



那兵的手松了,身体软下去。



沈砚之推开他,爬起来,大口喘气。脖子火辣辣地疼,喉咙里全是血腥味。他环顾四周,身边只剩七八个人了,被清军团团围住。



刺刀从四面八方捅过来。



沈砚之格开一把,又一把。手臂发麻,虎口裂了,血顺着枪杆往下流。一把刺刀捅向他胸口,他躲不开,只能侧身——



枪响了。


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