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帕科的胳膊又被弹片划了一道口子,但他已经感觉不到疼了。他的耳朵在嗡嗡响,眼前的一切都变得模糊。



安东尼奥在他旁边,靠着墙,喘着气。他的腿上又添了几道伤口,站都站不起来了。



“帕科。”他忽然说。



帕科转过头。



“大叔?”



安东尼奥从怀里掏出一个小小的布包,塞进他手里。



“拿着。”



帕科低头一看,是一块面包。已经被压扁了,但还能吃。



“本来想留着当干粮的。现在用不着了。”



帕科愣住了。



“大叔,你……”



安东尼奥打断他。



“听着,帕科。等下他们打上来,你就跑。往后跑。往城里跑。



告诉同志们,我们守到了最后。告诉他们,我们没有退。告诉他们——”



他顿了顿。



“告诉他们,西班牙工人阶级,不是孬种。”



帕科的眼睛红了。



“大叔,我不走……”



安东尼奥忽然抓住他的衣领,把他拉到自己面前。



“小兔崽子,你听我说!”他的眼睛瞪得老大,“你才十九!你还有一辈子要活!你还要看着你妈过上好日子,看着你妹妹上学!你不能死在这儿!”



帕科流着泪,说不出话来。



安东尼奥松开手,拍了拍他的脸。



“听话。跑。跑得快快的。等你们以后胜利了,别忘了我们这些人。”



远处,喊杀声越来越近。



安东尼奥抓起身边最后一支步枪,挣扎着站起来。



他靠在墙上,把枪架好。



然后他回头,看着帕科。



“跑!”



帕科看着他,看着他满是血污的脸,看着他那双依然明亮的眼睛。



然后他转身,往后跑去。



身后,枪声响起。



帕科跑着,跑着,泪水模糊了他的视线。



他听见身后的枪声越来越密,喊杀声越来越近。



他听见有人在大喊:“冲啊!他们没子弹了!”



他听见爆炸声,惨叫声,还有——



那是什么?



他停下来,回过头。



远处的夜空中,出现了几个光点。



那是车灯。很多车灯。排成一串,像一条火龙,正从东边朝这里驶来。



紧接着,他听见了引擎的轰鸣声。那是卡车的引擎,很多很多卡车的引擎声。



还有——歌声。



那是《国际歌》。



那股歌声

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