东尼奥站在后面,手里拿着一把沾血的刺刀。



“起来!”安东尼奥把他拉起来。



帕科爬起来,大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。



叛军被打了回去。这一次进攻,又被挡住了。



但防线上的工人,又少了一些。



与此同时,叛军阵地后方。



临时指挥所里,烟雾缭绕。桌上的地图摊开着,上面画满了箭头和圈圈。



指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前,背对着众人。



一个参谋正在汇报。



“上校,第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”



德拉蒙塔尼亚猛地转过身。



“一百五十人?第八次了!对面只是一群没受过正规训练的工人!一群泥腿子!拿着铁锹和扳手的乌合之众!你们打了八个小时,拿不下一个街垒?”



参谋低着头,不敢说话。



德拉蒙塔尼亚走到他面前,手指戳着他的胸口。



“告诉我,为什么?为什么我的正规军,打不过一群工人?”



参谋抬起头,声音有些发颤。



“上校,他们……他们用人命在填。我们打上去,他们用人命挡。我们打上去十次,他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”



德拉蒙塔尼亚愣了一下。



“不怕死?”



他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士,也是不怕死的。



但他一直以为,那是因为那些人是野蛮人,是异教徒,是不知道生命可贵。



可现在,这些人——这些西班牙人,这些工人,这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。



为什么?



他不能理解。



他拔出腰间的手枪,抵在参谋的额头上。



“听着。我再给你最后一次机会。现在,把所有能动的部队都派上去。



冲锋,冲锋,再冲锋。如果下一次冲锋还拿不下那个街垒,你就不要回来了。”



参谋的脸惨白。



“是……是,上校。我亲自带队去冲,保证把阵地拿下!”



他转身跑了出去。



德拉蒙塔尼亚收起枪,再次走到窗前。



远处,那个小小的街垒,还在顽强地亮着火光。



他咬着牙,低声说:



“我倒要看看,你们能撑多久。”



凌晨二时。



第九次进攻开始了。



这一次,叛军出动了所有预备队。黑压压的人群,像潮水一样涌向街垒。



炮弹把地面炸得翻过来又翻过去。机枪扫射,子弹像暴雨一样倾泻。



街垒后面,活着的工人已经不到五十个了。本章未完,点击下一页继续阅读

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