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“火成了。”谢云山站在他旁边,手里没有茶,没有酒,什么都没有。他的眼睛下面有很深的青色,一夜没睡。“老渔头的船回来了。三艘都回来了。十五个人,都活着。没有人受伤。”



叶迦尘转过头,看着他。“死了多少人?”



“西武林盟那边,三十多个。也许四十个。老渔头没数。”



叶迦尘没有说话。他把铁剑从腰间解下来,拄在地上,剑尖插进青石板路的缝隙里。谢云山看着那柄铁剑,看着剑刃上那些锈迹斑斑的缺口。“你杀人了吗?”



“没有。杀人的是火。”



谢云山看着他,看了很久。“你后悔吗?”



叶迦尘把铁剑从缝隙里拔出来,插回腰间。“不后悔。路,是走出来的。不走,就没有路。”



苏清玉从正厅里走出来,手里端着一碗粥。粥是热的,冒着热气。她走到叶迦尘面前,把碗递给他。“喝了。一夜没睡。”



叶迦尘接过碗,喝了一口。粥很烫,烫得他直吸气。“咸了。”



“盐放多了。”



叶迦尘低下头,看着碗里的粥。粥是稠的,米粒都开了花。“咸了好。咸了能记住。”



苏清玉看着他,嘴角弯了一下。“记住什么?”



“记住今天。记住火。记住死的人。记住为什么烧他们的船。”



苏清玉伸出手,握住了他的手。她的手是凉的,但握久了就热了。



米里娅姆蹲在马厩旁边,正在给小灰刷毛。她的头发上扎着四根青色布条,在晨风中轻轻飘动。小灰今天很乖,没有甩头,没有抢草料,只是站在那里,让刷子在它的背上走来走去。



夜枭走过来,蹲在她旁边。“火成了。”



“我知道。”



“你不高兴?”



米里娅姆把手伸进怀里,摸到了那根青色布条——影的那根,她系在头发上的。布条是温的,带着她的体温。“高兴。但也不高兴。高兴船烧了,不高兴人死了。”



夜枭看着她,嘴角弯了一下。“你什么时候学会说这种话了?”



“在山岳会。叶迦尘教的。”



“他教你练剑,不是教你心软。”



“练剑练到一定境界,心软也会。”



夜枭伸出手,揉了揉她的头发。他的手掌很大,很粗糙,但很暖。米里娅姆靠在他的肩膀上,闭上了眼睛。



夜里,叶迦尘一个人坐在影的坟前,手里端着两杯茶。一杯给自己,一杯给影。茶是热的,热气在月光中像一缕细细的白烟。



“影,火成了。船烧了,炮沉了。死的人,三十多个。我让他们去的。不是用刀,是用火。火比刀狠。刀只能杀一个人,火能杀一片。但不用火,船就在那里。船在,炮就在。炮在,他们就能来。来了,山岳会就没有了。”



他把另一杯茶洒在坟前,洒在老槐树的根上。茶水渗进土里,很快就不见了。



“你喝不到了。但我替你喝了。”



苏清玉走过来,在他旁边坐下。她没有说话,只是靠在他的肩膀上。



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