“活着。让身边的人也活着。”
米里娅姆伸出手，握住了她的手。娜塔莎的手是凉的，但米里娅姆的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“你活着。”米里娅姆说。
娜塔莎看着她，笑了。“你也活着。”
夜里，叶迦尘一个人坐在北雪堂的石室里，手里端着那卷帛书。壁炉里的火烧得很旺，把整间屋子烤得像春天。他把帛书摊在膝盖上，一个字一个字地看。月无痕的字很老，一笔一划都在发抖，和他祖父的字一样。
“心脉通了，人就会变。不是变强，是变真。真了，就知道自己是谁。知道了，就不会再迷。”
他合上帛书，塞进怀里。米里娅姆蹲在石室门口，抱着膝盖，看着他。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。
“你知道了？”
“知道了什么？”
“知道自己是谁。”
叶迦尘沉默了很久。他看着壁炉里的火，火在跳，一跳一跳的，像在跳舞。
“知道。我是叶迦尘。一个从圣火宗逃出来的杂役，一个练过新月玄功又散掉的人，一个有家、有朋友、有敌人的人。其他的，都不重要。”
米里娅姆看着他，嘴角弯了一下。“那就够了。”
两个人坐在石室里，对着壁炉里的火，谁都没有说话。风吹过窗户，发出呜呜的声音，像有人在唱歌。
老人站在走廊里，手里端着那杯已经凉透了的茶。娜塔莎站在他旁边，手里端着那杯已经喝完了的酒。
“他会成为什么？”娜塔莎问。
老人沉默了很久。“成为他自己。”
“够了吗？”
“够了。成为自己，比成为什么人都难。”(3/3)