骑一匹灰色的马,从沙丘后面冲出来,放完火就跑了。”



“一个人?”



“一个人。”



雷蒙把粥碗放下,靠在椅背上,闭上了眼睛。他想起了一个人——那个蹲在寨门口、抱着膝盖、像一只被遗弃了很久的猫一样的少女。米里娅姆。无形塔的刺客,影的徒孙,夜枭的徒弟。他见过她的档案。很薄,只有一页纸,但那一页纸上的每一个字都让他印象深刻——“无声无息,来去如风。杀人不见血,放火不留痕。”



“是她。”他说,“影的人。”



副团长愣了一下。“影不是已经退了吗?”



“退了,但没死。”雷蒙睁开眼睛,“没死的人,就会做事。”



他站起来,走到地图前,看着那条从西到东、贯穿整个新月沃土的红线。补给线被烧的地方,用红笔画了一个圈。那个圈,离山岳会只有两天路程。



“传令下去,补给线加强警戒。每个粮车配十个骑兵,车夫不睡觉,轮班守。再派一队人,去追那个放火的人。活要见人,死要见尸。”



副团长应了一声,转身跑了出去。



雷蒙站在地图前,看着那个红圈,看了很久。他伸出手,用指甲在那个圈上划了一道。纸破了,露出下面的桌面,木头的,有纹路,像一条一条的河。



“叶迦尘,”他低声说,“你比我想的要聪明。但聪明人,死得快。”



米里娅姆回到山岳会的时候,已经是第五天傍晚了。她的衣裳上全是灰,脸上有烟熏的痕迹,嘴唇干裂,手上有烧伤。那场火太大了,她离得太近,右手的手背上被火苗舔了一下,起了一排水泡。她把水泡挑破了,用布条缠住,但伤口还在疼,一阵一阵的,像有人在用针扎。



叶迦尘站在寨门口,看着她从马背上跳下来,看着她一瘸一拐地走过来。他伸出手,扶住了她。她的手是凉的,他的手也是凉的——他没有内力了,手心不再发热。



“烧了多少?”他问。



“二十辆粮车。三千人的粮草,少了一半。”



“够了。”叶迦尘扶着她走进院子,让她在老槐树下坐下。苏清玉端着一碗粥走过来,把碗递给她。米里娅姆接过碗,喝了一口。粥很烫,烫得她舌尖发麻,但她没有停下来。一口接一口,喝得很快,像怕有人跟她抢。



“雷蒙会急吗?”她问。



“会。”叶迦尘说,“他急了,就会来。”



“什么时候来?”



“很快。”



米里娅姆把碗放下,用袖子擦了擦嘴。“他来,我就再烧一次。”



“不用了。”叶迦尘蹲下来,看着她的眼睛,“下一次,换我去。”



米里娅姆看着他,看了很久。她的嘴角弯了一下,不是笑,是一种比笑更深的东西。“你没有内力。”



“我有脑子。”



“脑子不够。”



“够了。够杀一个人。”



米里娅姆低下头,看着自己手上的布条。布条是青色的,和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。她用手指摸了摸那些布条,感受着那些粗糙的纹路。



“杀雷蒙,不是

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