月后,他不等。”



“一个月够了。”叶迦尘说,“一个月,我去找扎希尔,去找阿伊莎,把他们的签字要回来。然后我们三家站在一起。西武林盟十万骑兵,不敢打三家。”



哈桑看着他,目光很深。“你拿什么让他们站在一起?你没有内力了,你的剑没有刃了,你的山岳会只有几百个战士。你凭什么?”



叶迦尘把腰间的铁剑拔出来,放在桌上。剑身是黑色的,锈迹斑斑,刃口有几个缺口。他把剑推到哈桑面前。



“凭这个。”他说,“剑在,人就在。”



哈桑看着那柄铁剑,看了很久。然后他伸出手,拿起剑,握在手里。剑很沉,他的手臂在发抖,但他没有放下。



“这柄剑,跟了你多久?”



“一年。”



“一年,不够。”



“够了。”叶迦尘说,“够杀一个人。”



哈桑把剑放回桌上,靠在椅背上,闭上了眼睛。“法赫德,你决定。”



法赫德走到桌前,拿起那柄铁剑,握在手里。剑柄是凉的,但握着握着就热了。他把剑插回叶迦尘腰间的剑鞘里,转过身,看着父亲。



“不签。”他说,“金剑堂不签。”



哈桑睁开眼睛,看着儿子。他的嘴角弯了一下,不是笑,是一种比笑更深的东西。“好。不签。”



法赫德从怀里掏出一卷纸,是那份签了字的协议。他把纸凑到油灯上,点着了。纸卷曲,发黄,变黑,化作灰烬。灰烬落在地上,被风吹散了。



“签字没了。”他说,“叶迦尘,金剑堂跟你站在一起。”



叶迦尘看着他,笑了。“谢谢。”



“不用谢。你救我母亲,我救金剑堂。扯平了。”



影拄着木杖走过来,站在两个人中间。“扯不平。但先欠着。”



三个人站在正厅里,对着油灯,对着地图,对着那堆灰烬,笑了。笑声不大,但在安静的大殿里听得很清楚,像一串被风吹散的银铃。



哈桑坐在椅子上,看着三个人笑,自己也笑了。他笑了几声,咳嗽了起来,咳得弯下了腰。法赫德走过去,扶住父亲,给他拍背。哈桑抓住儿子的手,握得很紧。



“你长大了。”他说,“你长大了。”



法赫德低下头,看着父亲的手。手上有很多老年斑,青筋凸起,皮肤皱得像一张被揉皱的纸。



“父亲,你不会死。”



“人都会死。”哈桑松开手,靠在椅背上,“但金剑堂不会。”



夜里,叶迦尘和影住在金剑堂的客房里。房间不大,两张床,一张桌子,一盏油灯。影躺在床上,闭着眼睛,呼吸很慢。叶迦尘坐在床边,手里握着那柄铁剑,剑尖指着地面。



“你睡不着?”影的声音很轻。



“睡不着。”



“怕?”



“怕。”



“怕什么?”



叶迦尘沉默了很久。他看着窗外的月亮,月亮很圆,很亮,照得窗台上的灰尘都看得清。

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