叶迦尘握住剑鞘。剑鞘是凉的，但握着握着就热了。他把伞举高，遮住两个人。两个人站在老槐树下，看着雨丝从天上落下来，落在伞面上，发出沙沙的声响，像蚕在吃桑叶。
“内力没了，”叶迦尘说，“剑还在。”
“剑在，人就在。”苏清玉说。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着老槐树下的两个人。她的身上也湿了，但她没有伞，也没有人给她撑伞。她只是蹲在那里，看着那把伞下的两个人，看着他们靠得很近，看着他们的影子在雨水中模糊成一片。
夜枭从石屋里走出来，手里拿着一件蓑衣。他走到米里娅姆旁边，把蓑衣披在她身上。蓑衣很大，把她整个人都包住了，只露出一张脸。
“你不进去？”夜枭问。
“不去。”
“为什么？”
米里娅姆沉默了很久。“他们需要两个人。不是三个。”
夜枭在她旁边蹲下来，也看着老槐树下的两个人。雨水从蓑衣的边沿滴下来，滴在他的肩膀上，滴在她的手背上。
“你也需要一个。”他说。
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有剑，没有刀，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手伸进蓑衣里，摸到了腰间那柄短刀。刀柄是温的，带着夜枭的体温。
“我有。”她说，“我有扎姆，有苏兰，有影，有黑风，有老槐树，有这间马厩，有这口井，有这两扇门。我有家了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西。
“那就够了。”他说。
夜里，雨停了。月亮从云层的缝隙里探出头来，把整个院子照得像铺了一层银霜。叶迦尘坐在练武场上，手里握着那柄铁剑，剑尖指着地面。他的右手上没有布条了，斑纹已经褪了，裂口已经结了痂。左手上也没有布条了，冻疮已经消了，皮肤恢复了正常的颜色。但他的手还在发抖——不是内力的反噬，是习惯。他习惯了体内有那粒金色的沙子，习惯了火和冰在经脉里流动。现在什么都没了，空空的，像一间被搬空了的屋子。
“睡不着？”苏清玉的声音从身后传来。
叶迦尘没有回头。“睡不着。”
苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里端着一杯茶，茶是热的，冒着热气，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“想什么？”
“想以后。”
“以后怎么了？”
叶迦尘把铁剑插回腰间，看着天上的月亮。“以后没有内力了。以后要重新学剑。以后不能靠力气，只能靠技巧。以后不能一个人打十个，只能一个打一个，还要看运气。”
苏清玉喝了一口茶，把茶杯放在地上。“你以前也没有内力。在圣火宗的时候，你连内力都没有，只有一本剑谱和一个地窖。你不是也活下来了？”
叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。
“那时候有你吗？”他问。
苏清玉愣了一下。“你说什么？”
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