地平线上出现了一条黑线。黑线越来越粗,越来越近,变成了一堵移动的墙。五千人,五千匹马,五千柄剑。尘土飞扬,遮住了半个天空。



扎希尔骑在马上,走在队伍的最前面。他的弯刃新月剑挂在腰间,剑刃在晨光中闪着冷光。他的脸上没有表情,但他的眼睛里有——一种很冷的、很沉的、像冬天的湖水一样的东西。



他勒住马,看着孤山。山不高,但很陡。山顶上,金剑堂的旗帜在晨风中飘动,像一面小小的、快要被风吹走的布。



“攻。”他说。



五千人同时动了。马蹄声震耳欲聋,像一堵正在移动的墙。他们冲上血路,冲上那条二十年前死了三百多人的路。石头上还有暗红色的痕迹,不是血,是石头本身的颜色——但所有人都觉得,那是血。



叶迦尘站在山门口,手里握着铁剑。他的右手在发抖,左手也在发抖。他把最后一颗药丸塞进嘴里,咽了下去。药很苦,苦得他整个人都缩了一下。但他没有退。



苏清玉站在他左边,手里握着短剑。米里娅姆站在他右边,手里握着短刀。



三个人,三柄剑,一扇门。



身后,是五百个一夜没睡的白袍弟子。



“来了。”叶迦尘说。



“来了。”苏清玉说。



第一波敌人冲到了山门口。刀剑碰撞的声音,喊杀声,惨叫声,混在一起,像一首只有噪音的歌。叶迦尘的铁剑在空中划出一道弧线,击中第一个冲上来的敌人的剑身。那人的剑脱手飞了出去,落在石头上,发出一声脆响。苏清玉的短剑更快,剑刃像一条银色的蛇,在人群中穿梭,每一下都精准地刺中对手的手腕、肩膀、膝盖。米里娅姆的短刀更诡,每一刀都从意想不到的角度刺出来,像一条蛇,像一只蝎子,像一道看不见的影子。



但他们只有三个人。



敌人有五千个。



叶迦尘的右手开始流血了。那些裂口被震开了,血从布条里渗出来,滴在石头上,滴在剑柄上,滴在敌人的脸上。他的左手开始发麻,冰晶从指尖长出来,不是他主动催动的,是身体自己在反应。冰晶越来越多,越来越密,把他的左手冻成了一只冰手套。



苏清玉看到了,但她没有说话。她只是站在他旁边,替他挡住了左边。米里娅姆也看到了,她也没有说话,替他挡住了右边。



三个人背靠着背,站在山门口,像三棵被种在石头缝里的、根系已经缠在一起的树。



扎希尔骑在马上,远远地看着那扇门。他看着那三个人站在门口,看着他们击退了一波又一波的进攻,看着他们身上全是血,但就是没有倒下。



“放箭。”他说。



一百个弓箭手上前,拉弓,放箭。箭矢像雨一样落下来,黑压压的一片,遮住了半个天空。



叶迦尘伸出左手。冰晶从他的掌心涌出来,在头顶凝成了一面冰盾。箭矢射在冰盾上,发出叮叮当当的声响,有的弹开了,有的扎在冰面上,有的碎了。冰盾很厚,但它也在裂。裂纹从中心向四周扩散,像一张正在被撕碎的网。



“撑不住了。”米里娅姆说。



“再撑一下。”叶迦尘说。



冰盾碎了。碎片落下来,砸在三个人身上,砸在石头上,砸在那些还在往上冲的敌人身上。箭矢继续落下来。
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