但不再稳定了。它在旋转,不是以前那种不急不躁的旋转,而是一种疯狂的、失控的旋转,像一颗快要爆炸的星球。他感觉到右手的热在往上窜,窜到肩膀,窜到脖子,窜到脸上。他感觉到左手的冷在往下沉,沉到手腕,沉到胸口,沉到心脏。



他睁开眼睛,伸出双手。右手的火苗是黑色的,不是金色,不是红色,是黑色。左手的冰晶是红色的,不是透明,不是白色,是红色。黑火和红冰撞在一起,发出一种刺耳的、像金属摩擦一样的声音。



影站在练武场边上,看着那团黑火和那片红冰。他的脸上没有表情,但他的眼睛里有——一种很深的、很沉的东西,像一口被堵住了的井。



“停下来。”他说。



“停不下来。”叶迦尘的声音在发抖。



影走过去,伸出手,按住了叶迦尘的肩膀。他的手掌很凉,凉得像一块从深井里捞出来的石头。那股凉意从肩膀渗进去,沿着经脉往下走,走到心脏的位置,和那粒金色的沙子撞在了一起。



沙子慢了下来。不是停了,是慢了。黑火熄了,红冰化了。



叶迦尘大口大口地喘着气,脸上全是汗。影收回手,看着自己的手掌。掌心上有一片焦黑,是被黑火烧的。



“你能撑多久?”影问。



“不知道。”叶迦尘说,“也许一个月,也许十天,也许明天。”



影从怀里掏出一个小瓷瓶,递给他。瓷瓶里是三颗药丸,黑色的,散发着苦味。



“月无痕留下的。每天一颗,能压制反噬。只有三颗。”



叶迦尘接过瓷瓶,倒出一颗药丸,放进嘴里。药很苦,苦得他整个人都缩了一下。



“三颗之后呢?”



影没有说话。他看着北方,那里是雪山的方向。



“等苏清玉回来。”他说。



东边。金剑堂。



法赫德骑着白马,带着十个随从,出了营地。他没有去山岳会,没有去找叶迦尘。他去了新月堂的地盘,一个人,没有带剑。



扎希尔坐在帐篷里,面前摊着一张地图,手里握着一支炭笔。听到“法赫德”三个字,他的手停了一下。



“让他进来。”



法赫德走进帐篷,站在扎希尔面前。两个人对视了很久。扎希尔的眼睛里有血丝,有疲惫,有打了太久仗的人才会有的那种空洞。



“你来做什么?”扎希尔问。



“停战。”法赫德说。



扎希尔笑了一下。那笑容很短,很冷。“你打了两年,死了那么多人,现在说停战?”



“再打下去,死更多人。”法赫德的声音很平,“金剑堂和新月堂都是天剑盟的人。我们打没了,圣火宗和山岳会就会打过来。你想看到那一天吗?”



扎希尔沉默了。他看着地图上那些密密麻麻的红点和黑叉,那些是他画了两年、每一个都代表着一条人命的标记。



“条件呢?”他问。



“金剑堂和新月堂停火。边界恢复到战前的样子。谁抢的地盘,谁退出去。”法赫德从怀里掏出一卷纸,放在桌上,“这是停战协议。我签了。你签,仗就结束。你不签,我回去,我们继续打。打到

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