尽,需要养一个月才能恢复。”



米里娅姆低下头,看着自己的手。手上没有伤口,没有血,干干净净的。她攥了攥拳头,能攥紧,但没力气。



“他呢?”她问。



“谁?”



“叶迦尘。”



苏清玉的嘴角弯了一下。“在练功。走火入魔之后,他好像开窍了。这几天脸色越来越好,眼睛越来越亮,说话也不像以前那样死气沉沉的了。他说,是你把他从鬼门关拉回来的。”



米里娅姆没有说话。她低下头,看着被子上的花纹。被子是青色的,和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。



“你不怕我吗?”米里娅姆问,“我是无形塔的人。”



“你以前是。”苏清玉说,“现在你是喝了我的粥的人。”



米里娅姆抬起头,看着她。苏清玉的眼睛里没有审视,没有警惕,只有一种很平静的、很笃定的、像石头一样坚硬的东西。那不是信任,那是比信任更深的东西——是接纳。



“你不想知道我为什么跟着他吗?”米里娅姆问。



“你想说的时候,自然会说。”苏清玉把粥端起来,递给她,“现在,先把粥喝了。”



米里娅姆接过碗,低头看着碗里的粥。粥是白的,冒着热气,表面浮着一层薄薄的米油,像一面被雾气蒙住的镜子。她端起碗,喝了一口。粥很烫,烫得她舌尖发麻,但她没有停下来。一口接一口,喝得很快,像怕有人跟她抢。



苏清玉看着她喝粥,嘴角弯了一下。这一次是真的弯了,弯成了一个很好看的弧度。



门被推开了。



叶迦尘站在门口,穿着一件洗得发白的灰色短褐,腰间挂着那柄从兵器架上取下来的铁剑。阳光照在他身上,把他的轮廓照得很深。他的眼睛很亮,不是之前那种烧过了头的炭火,是另一种亮,像被水洗过的月亮,清清冷冷的,不刺眼,但很干净。



“你醒了。”他说。



米里娅姆看着他,碗举在嘴边,粥从碗沿溢出来,顺着她的手指往下流,滴在被子上。她没有擦,只是看着他,看着他的眼睛,看着他的脸,看着他肩膀上那道还没有完全愈合的伤口。



“你活了。”她说。



“你救的。”叶迦尘走进来,站在床边,低头看着她,“谢谢你。”



米里娅姆低下头,看着自己手上的粥。粥已经凉了,在手背上结了一层白色的膜,像一层脱落的皮肤。她用另一只手把那层膜揭下来,放在手心里,看了很久。



“不用谢。”她说,“你让我知道我是人。我让你活着。”



苏清玉站起来,把米里娅姆手里的碗拿走,放在桌上。她转过身,看着叶迦尘,看着米里娅姆。



“你们两个,”她说,“一个走火入魔,一个内力耗尽。一个不会照顾自己,一个不会照顾别人。以后我来照顾你们。”



叶迦尘看着她,笑了。米里娅姆看着她,嘴角也弯了一下。不是笑,是一种比笑更深的东西,像一口井,你往里看,能看到水,但看不到底。



苏清玉看着两个人,嘴角弯着。



风吹过老槐树,叶子沙沙作响。



阳光从窗户照

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