竹筒。这一次，里面有飞蛾。三只。黑色的，翅膀上带着细微的鳞粉，在雨后的微光中闪烁着暗淡的金属光泽。
她拔开塞子，一只飞蛾飞了出来，在她的指尖停留了片刻，然后振翅飞向北方。
“影”会知道。
叶迦尘要去大漠深处。
去找新月玄功的线索。
米里娅姆看着那只飞蛾消失在云层的缝隙里，然后把竹筒塞回袖中。
她还有两只飞蛾。
一只留给明天，一只留给自己。
她不知道为什么要留一只。这是违反命令的——“影”说过，所有的飞蛾都要放出去，一只都不能留。但她还是留了。她说不清为什么，只是觉得，也许有一天，她会需要那只飞蛾。
不是为了给“影”传信。
是为了给自己。
为了告诉自己，她还活着，她还有选择，她不是一个只会执行命令的工具。
米里娅姆把竹筒塞进袖子里最深处，贴着皮肤的位置。
竹筒是凉的，但贴着皮肤久了，也渐渐有了温度。
她闭上眼睛，靠在树干上。
雨停了。风从山那边吹过来，松针沙沙作响。
她听着那些声音，想起了很多年前的一个夜晚。那时候她还没有名字，只有一个代号——“十七”。她是第十七个被“影”从死人堆里捡回来的孩子。在那之前，她叫什么，住在哪里，父母是谁，她全都不记得了。也许从来就没有过名字，也许有过，但被忘记了。
那天的夜晚和今天一样，下过雨，空气里有泥土的味道。
她蹲在一棵树下，和今天一样。
那时候她六岁。
现在她十八岁。
十二年。
她在无形塔待了十二年，杀了多少人她记不清了。她只记得每一次任务结束后的感觉——不是恐惧，不是愧疚，而是一种巨大的、无边无际的空虚。像掉进了一口枯井，四周都是黑的，头顶只有一个小小的光点，怎么也够不着。
米里娅姆睁开眼睛，看着头顶那片被松针切割成无数碎片的天空。
光点。
她想起了叶迦尘的眼睛。
那天晚上，在驿站外面的沙地上，他被踩在地上，脸贴着沙子，闭上了眼睛。她以为他在等死，但他没有。他闭了一会儿，又睁开了。
那双眼睛里没有恐惧，没有绝望，只有一种非常平静的、甚至有些冷淡的光。
那种光，她见过。
在镜子里的自己眼中。
但不是现在的自己，是六岁时的自己。那时候她还没有被训练成一把刀，还没有学会杀人，还不知道什么叫命令。那时候她只是一个蹲在树下的小女孩，看着头顶的光点，想着“也许有一天，我能摸到它”。
米里娅姆把膝盖抱得更紧了。
她不知道自己为什么要想这些。
她只知道，明天，她还要跟着那个少年。
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她拔开塞子，一只飞蛾飞了出来，在她的指尖停留了片刻，然后振翅飞向北方。
“影”会知道。
叶迦尘要去大漠深处。
去找新月玄功的线索。
米里娅姆看着那只飞蛾消失在云层的缝隙里，然后把竹筒塞回袖中。
她还有两只飞蛾。
一只留给明天，一只留给自己。
她不知道为什么要留一只。这是违反命令的——“影”说过，所有的飞蛾都要放出去，一只都不能留。但她还是留了。她说不清为什么，只是觉得，也许有一天，她会需要那只飞蛾。
不是为了给“影”传信。
是为了给自己。
为了告诉自己，她还活着，她还有选择，她不是一个只会执行命令的工具。
米里娅姆把竹筒塞进袖子里最深处，贴着皮肤的位置。
竹筒是凉的，但贴着皮肤久了，也渐渐有了温度。
她闭上眼睛，靠在树干上。
雨停了。风从山那边吹过来，松针沙沙作响。
她听着那些声音，想起了很多年前的一个夜晚。那时候她还没有名字，只有一个代号——“十七”。她是第十七个被“影”从死人堆里捡回来的孩子。在那之前，她叫什么，住在哪里，父母是谁，她全都不记得了。也许从来就没有过名字，也许有过，但被忘记了。
那天的夜晚和今天一样，下过雨，空气里有泥土的味道。
她蹲在一棵树下，和今天一样。
那时候她六岁。
现在她十八岁。
十二年。
她在无形塔待了十二年，杀了多少人她记不清了。她只记得每一次任务结束后的感觉——不是恐惧，不是愧疚，而是一种巨大的、无边无际的空虚。像掉进了一口枯井，四周都是黑的，头顶只有一个小小的光点，怎么也够不着。
米里娅姆睁开眼睛，看着头顶那片被松针切割成无数碎片的天空。
光点。
她想起了叶迦尘的眼睛。
那天晚上，在驿站外面的沙地上，他被踩在地上，脸贴着沙子，闭上了眼睛。她以为他在等死，但他没有。他闭了一会儿，又睁开了。
那双眼睛里没有恐惧，没有绝望，只有一种非常平静的、甚至有些冷淡的光。
那种光，她见过。
在镜子里的自己眼中。
但不是现在的自己，是六岁时的自己。那时候她还没有被训练成一把刀，还没有学会杀人，还不知道什么叫命令。那时候她只是一个蹲在树下的小女孩，看着头顶的光点，想着“也许有一天，我能摸到它”。
米里娅姆把膝盖抱得更紧了。
她不知道自己为什么要想这些。
她只知道，明天，她还要跟着那个少年。
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