那位在机场哭过的白发老人也站在人群里。



穿着崭新的正版9号球衣,身边围了好几个同样穿着9号球衣的年轻球迷。



林风对着那片红黑色鞠了一躬,然后转身跑回训练场。



皮奥利的哨声在晨光中响起。



联赛首轮,五天后,客场对阵博洛尼亚。



……



出发前两天,林风在公寓收拾行李。



装备包敞着摊在床上,球鞋、护腿板、绷带卷、两件备用训练服。



东西不多,但每一件都摆得整整齐齐。



手机在床头柜上震了一下。



赵小雨发来一条消息,说她晚上过来一趟,给他带几样东西。



他回了两个字:“几点?”



消息发出去了,没有秒回。



他等了几分钟,又发了一条:“太晚就别跑了,明天我自己买。”



还是没有回。



他把手机放在装备包旁边,继续往包里塞东西。



绷带卷放进侧袋,护腿板塞进夹层,球鞋用鞋袋包好压在衣服上面。



十几分钟过去了,手机屏幕上依然没有任何新消息,这不符合赵小雨的作风。



林风拿起手机拨了她的号码,响了几声,没人接。



又拨了两遍,还是没人接。



他心中突然生出一个不好的预感,穿上外套出了门。



夜风从石板路的缝隙里灌上来,带着初秋的凉意。



他顺着赵小雨从学校来他公寓常走的那条路线,一路找过去。



先经过街角那家还在放收音机老歌的咖啡馆,再穿过一座斑驳的石拱桥。



再沿着学校围墙外的窄巷,往她的住处方向走。



窄巷的尽头是一片废弃的修车铺,路灯坏了一盏。



昏黄的光圈只照亮路面的一半,另一半隐在黑暗里。



打斗声从巷子深处传来。



夹杂着拳脚砸在身体上的闷响,以及粗重的喘息和偶尔迸出的意大利语脏话。



林风放轻脚步贴墙靠近,借着路灯的余光看到了巷子尽头的画面。



赵小雨背靠一扇卷帘门,跆拳道的防御步还没散。



左臂架在胸前护住要害,右手握拳举在耳侧。



但膝盖已经微微弯曲,喘气的频率快得失控。



她面前站着四个男人,领头的是个穿皮夹克的高个子。



额头上有一道还在渗血的抓痕,左脸肿了一块。



他身后三个同伙呈半圆形围住她,堵死了所有退路。



地上躺着两部摔碎屏幕的手机,其中一部壳上贴着褪色的龙腾队徽贴纸。



她的帆布包被扔在墙角,包里的东西散了一地。



她的左脸颊上肿着一块青紫,嘴角破了皮,血

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