到球筐前,一脚踢翻。



三十几个训练用球滚出来,在草皮上散开。



他捡起最近的一个,后退十米,助跑,爆射!



“嘭!”



球砸在横梁上,发出沉闷的巨响,弹回时几乎擦着他的脸飞过。



第二脚,第三脚……每一脚都像要把胸腔里的那股火踢出去。



肌肉在尖叫,左腿传来隐隐的刺痛,但他不管。



直到第十一脚,左腿小腿肌肉突然抽搐,剧痛让他踉跄着跪倒在地。



他单膝跪在草皮上,双手撑着地面,汗水从下巴滴落,在草皮上洇开深色的斑点。



喘息声粗重得像破风箱。



他慢慢抬起头,看向场边那个裂了屏的手机。



屏幕还亮着,停留在微信界面。



最上面的聊天窗口是苏晚晴,最后一条消息是他发的“我会的”。



他爬过去,捡起手机。



碎裂的玻璃碴扎进指尖,渗出血珠,但他感觉不到疼。



他点开输入框,手指悬在屏幕上,颤抖。



他想打很多字,想告诉苏晚晴自己刚才和叶清雪的对话,想问她自己该怎么办,想说他很累,想说对不起……



但最终,所有的话都删掉了。



他只打了简短的几个字:“晚晴,我会进国家队,叔叔也会好起来,很快。”



然后他关掉手机,重新站起身。



左腿还在抽搐,但他强迫自己伸直。



一步,两步,走到下一个球前。



这次他没有爆射,他慢慢摆好球,后退,助跑,左脚脚弓推射。



球贴着草皮滚进球门,动作标准,力道适中,像训练时重复过几千次的那样。



一个,又一个。



汗水流进眼睛里,他就用袖子擦一把。



左腿肌肉抗议,他就咬紧牙关。



天色渐渐暗下来,训练场的照明灯自动亮起。



惨白的光圈把他一个人的影子拉得很长,扭曲地贴在草皮上。



林风不知道自己练了多久。



直到最后一筐球踢完,直到左腿彻底麻木,直到肺叶像烧着了一样疼。



他瘫倒在草皮上,仰面看着夜空。



北安普顿的夜空难得晴朗,能看到稀疏的星星。



远处的城市灯光把天际线染成暗红色,像一道永不愈合的伤口。



脚步声从场边传来,江川拎着两罐啤酒走过来,在他身边坐下,递过一罐。



“喝点?”



林风坐起身,接过。



冰凉的铝罐贴在掌心,凝结的水珠沾湿了皮肤。



“咔嗒。”拉环打开的声音在寂静中格外清晰。



两人沉默地喝了几口。

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