正文 185他，天生就应该是巨星
所有人都安静下来。
苏晨睁开眼，右手搭上琴弓。
前奏响了。
那旋律苍凉、辽阔，像一只鹰从草原的尽头飞起，慢慢升上天空。
音符不多，但每一个都像刻在石头上一样沉重、清晰。
巴图尔的瞳孔猛地一缩，他从未听过这首曲子。
但那旋律里的草原味道，浓烈得像刚挤出的马奶酒。
这是一首新歌。
腾格尔顿时坐直了身体，眼睛一眨不眨的盯着苏晨。
不知道为何，他心底的期待，变强了十倍。
苏晨开口了。
是汉语，但每一个字都带着蒙古长调的颤音，像经幡在随风摇摆。
“蓝蓝的天空，清清的湖水，哎耶”
腾格尔的身体像被雷击了一样，猛地僵住了。
他的眼睛瞪得滚圆，嘴唇无法控制的开始发抖。
“绿绿的草原，这是我的家，哎耶”
巴图尔的手不自觉地攥紧了衣襟。
他听过无数草原歌曲，但这一首，他从未听过的歌却让他浑身上下的每一个细胞都在颤抖。
那不是技巧，不是旋律，是那种从骨头里渗出来的、对草原最深沉的爱。
一个汉族年轻人，怎么写得出来这样的歌？
他不禁再次怀疑起自己的耳朵。
“奔驰的骏马，洁白的羊群，哎耶”
腾格尔的眼眶红了。
他想起自己小时候在草原上放羊，想起额吉在蒙古包前喊他回家吃饭，想起阿爸教他骑马时那双粗糙的大手。
这首歌，每一个字都像是从他心里长出来的。
像是他从未说出口却一直在血液里流淌的东西。
“还有你，姑娘，这是我的家，哎耶”
苏晨唱到这里，马头琴的间奏响起。
简单的长弓拉奏，琴声里却融入了一个草原。
副歌部分，苏晨的声音拔高，像是要把胸腔里所有的情感都倾倒出来：
“我爱你，我的家，我的家，我的天堂”
腾格尔的眼泪终于掉了下来。
他没有擦，就那么站着，让泪水顺着脸颊肆意流淌。
他想起离开草原去城市打拼的那些年，想起每次梦回草原时枕头上的泪痕，想起额吉去世时他没能赶回去见最后一面。
这首歌，写的就是他自己。
不是苏晨的草原，是他的草原，是每一个离开草原的蒙古人的草原。
牧民们安静地听着。
有人开始流泪，有人双手合十，有人仰头看着月亮，嘴唇翕动，像是在跟着默念。
白清清站在那里，一动不动。
她听不懂马头琴的技法，听不懂
苏晨睁开眼，右手搭上琴弓。
前奏响了。
那旋律苍凉、辽阔，像一只鹰从草原的尽头飞起，慢慢升上天空。
音符不多，但每一个都像刻在石头上一样沉重、清晰。
巴图尔的瞳孔猛地一缩，他从未听过这首曲子。
但那旋律里的草原味道，浓烈得像刚挤出的马奶酒。
这是一首新歌。
腾格尔顿时坐直了身体，眼睛一眨不眨的盯着苏晨。
不知道为何，他心底的期待，变强了十倍。
苏晨开口了。
是汉语，但每一个字都带着蒙古长调的颤音，像经幡在随风摇摆。
“蓝蓝的天空，清清的湖水，哎耶”
腾格尔的身体像被雷击了一样，猛地僵住了。
他的眼睛瞪得滚圆，嘴唇无法控制的开始发抖。
“绿绿的草原，这是我的家，哎耶”
巴图尔的手不自觉地攥紧了衣襟。
他听过无数草原歌曲，但这一首，他从未听过的歌却让他浑身上下的每一个细胞都在颤抖。
那不是技巧，不是旋律，是那种从骨头里渗出来的、对草原最深沉的爱。
一个汉族年轻人，怎么写得出来这样的歌？
他不禁再次怀疑起自己的耳朵。
“奔驰的骏马，洁白的羊群，哎耶”
腾格尔的眼眶红了。
他想起自己小时候在草原上放羊，想起额吉在蒙古包前喊他回家吃饭，想起阿爸教他骑马时那双粗糙的大手。
这首歌，每一个字都像是从他心里长出来的。
像是他从未说出口却一直在血液里流淌的东西。
“还有你，姑娘，这是我的家，哎耶”
苏晨唱到这里，马头琴的间奏响起。
简单的长弓拉奏，琴声里却融入了一个草原。
副歌部分，苏晨的声音拔高，像是要把胸腔里所有的情感都倾倒出来：
“我爱你，我的家，我的家，我的天堂”
腾格尔的眼泪终于掉了下来。
他没有擦，就那么站着，让泪水顺着脸颊肆意流淌。
他想起离开草原去城市打拼的那些年，想起每次梦回草原时枕头上的泪痕，想起额吉去世时他没能赶回去见最后一面。
这首歌，写的就是他自己。
不是苏晨的草原，是他的草原，是每一个离开草原的蒙古人的草原。
牧民们安静地听着。
有人开始流泪，有人双手合十，有人仰头看着月亮，嘴唇翕动，像是在跟着默念。
白清清站在那里，一动不动。
她听不懂马头琴的技法，听不懂
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