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“我下去,谁上来?“



“他上来。“



“他上来了,你是谁?他是沈鹤亭,你姓徐。“



徐鹤亭沉默了一会儿。他从口袋里摸出那根烟,没点上,在手指间转了两圈,但转第三圈的时候掉了,落在泥地上,湿泥,烟卷了一半就软了。他弯腰捡起来,捏在手里,没扔,也没点,就那么捏着。



“林深,你知道我为什么姓徐吗?“他说,然后自己接上了,像是怕我不问,“不是因为我祖宗姓徐,是因为他让我姓徐。他在下去之前,改的姓。他跟他儿子说——不,他跟他儿子说——从今天起,你不姓沈,你姓徐。徐徐图之,徐徐活之。不要急,不要死,不要来找我。等八百年,等那个人来了,你再来。“



“等哪个人?“



“你。“



他的手放在膝盖上,拇指上的那道疤在阳光下是暗红色的。“生不如“三个字嵌在疤痕组织里,但第三个字有点模糊,像“如“又像“入“,他也没看清过。



“我爹把这些话传给我的时候,已经说不利索了。他死前三个月,疤开始往胳膊上爬,爬得很快,一天一个样。他躺在床上,抓着我的手,指甲掐进我肉里,说&39;等八百年&39;。说了三遍,第三遍的时候没说完,&39;八&39;字刚出口,人就没了。“



他捏着那根软掉的烟,烟丝从裂口漏出来,掉在裤子上。



“我爷爷也是这么死的。我爷爷的爷爷也是。一代一代,死的时候都抓着下一代的手,说&39;等八百年&39;。我爹等不到,我爷爷等不到,我爷爷的爷爷等不到。我等到了。“



“你要我怎么下去?“



“你走进去。从那个洞里钻进去,走到那具&39;子时&39;的尸体前面,把你的左手按在它的胸口。“他说得很快,像背书,背了很多遍,但背到一半卡住了,“那道疤会从你手上消失,出现在它手上。它活了,你死了。但你不是真的死,你是替它站在塔底下。等下一任来了,你再出来。“



“下一任什么时候来?“



“不知道。“他看着塔的方向,但眼神散了,没聚焦在塔上,落在塔前面的空地上。“也许八百年,也许八百年之后。也许永远不会来。“



那个年轻男人又走到徐鹤亭身后,这次没俯身,站着说,声音不小,我听到了几个字——“信号不好““联系不上““上面在催“。徐鹤亭听完了,没点头,没说话,就那么坐着。年轻男人等了一会儿,尴尬地站直了,手在裤缝上擦了擦,退回去了。



徐鹤亭站起来,拍了拍裤子上的灰,但裤子是湿的,拍了没用,灰没掉,手印留在上面。他把墨镜戴上,但戴反了,镜片朝后,他摸了一下,调过来。



“林深,我还有别的事要处理。你在这里慢慢考虑。三天之后我回来,听你的答复。“



“如果我不下去呢?“



他戴好墨镜,灰色的眼睛被遮住了。他沉默了一会儿,那沉默很长,像在想词,又像在等我说别的。



“那这道疤就继续长。“他说,声音低了一点,不像刚才背书那么快,像在说一件自己的事。“长满了你整个手,长满了你整条胳膊,长满了你全身。你的脸会老得比谁都快,头发会白,牙齿会掉,眼睛会瞎。你会像我爹那样,死

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