在地上,还没爬起来就被后面的马蹄踩碎了脑袋。



有人试图从密集的人群中挤出去,被两匹马夹在中间,肋骨被挤断了三根,惨叫着从马背上滑落。



华莱士在阵后挥舞着佩剑,用尽全身力气嘶吼。



“不许退!谁退我杀谁。”



“不许退,给我顶上去,给我顶上去。”



他一剑砍翻了一个从身边跑过的溃兵,但溃兵太多了,砍翻一个跑过去十个。



他的吼声被溃兵的惨叫声和马嘶声彻底淹没。



没有人听他的。



没有人看他。



所有溃兵都只有一个念头……跑。



士气没了,军心没了,士兵只想活着,谁还会听主帅的。



华莱士看着自己的二十万铁骑在这不知名骑兵手下溃散。



他的嘴唇哆嗦着,脑子里一片空白。



二十五年,他打了二十五年仗,从来没有输得这么彻底。



这不是势均力敌的战斗,这不是惜败,这是彻头彻尾的碾压。



二十万铁骑被人家从头到尾压着打,连一次像样的反击都没打出来,就彻底崩溃了。



他环顾四周。



他的亲卫队还在他身边,大约三千人,是他从国内带出来的最精锐的护卫。



但三千人又能做得了什么?



他咬了咬牙,拨转马头。



“撤!”



最终,他还是下了撤退的命令。



大军都不听指挥了,不撤还能干什么?



等死啊。



华莱士带着三千亲卫加入了溃逃的行列。



他们拼命抽打马鞭,朝来的方向狂奔。



身后是无数溃兵在跟着跑,再身后是背嵬军的喊杀声越来越近。



“跑得挺快啊。”



岳飞看到了那个在溃兵群中逃跑的敌将。



他骑的那匹白马在溃兵群中很显眼,身边的亲卫穿着比普通骑兵更精良的铠甲,簇拥着他朝远处狂奔。



岳飞将沥泉枪挂在马鞍上,从弓囊中取出铁胎弓。



这张弓是特制的,弓弦用牛筋绞成,弓臂用精铁加固,寻常士兵根本拉不开。



他搭上一支雕翎箭,拉弓如满月,瞄准了那个骑白马的身影。



弓弦震响。



箭矢破空飞出,在空气中发出尖锐的呼啸声。



箭矢越过溃兵群的头顶,越过烟尘和血雾,直直地追上了华莱士的背影。



“沃特?”



华莱士感觉后腰传来一阵剧痛。



那种痛不是刀砍的撕裂感,不是矛刺的穿刺感,而是一种沉重的、贯穿的、带着巨大冲击力的剧痛。



他低头看了一眼,看到一截箭头从自己的腹部穿了出来,箭头上还

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