另一只手抬起来,搁在少年的头顶上,头发粗硬,粘着干了的血块和泥。



“不是。”



他的手在少年头顶摁了一下,指腹摩挲着那些粗硬的发茬。



“这片土地的主人,终将站起来。”



少年的嘴角往上拉了一点,牵出一个弧度,露出两颗豁了的门牙。他的手指在苏长青的掌心里松了,眼珠子里的光一点一点地灭下去。



手垂下来了。



苏长青把少年的手放回他胸口上,摆正了。他在原地蹲了三息,站起来,转身往伤兵营外面走。



城外的回回炮又响了,石弹砸在城墙上的闷响从地面传过来,脚底下能感觉到震动。



弹幕刷了起来,速度不快。



“十三四岁的孩子。”



“生来就是四等人,活着是牲口,死了连个名字都没有。”



画面跳到三天后。



城破了。



元军从北门和东门同时涌进来,骑兵在前,步兵在后,弯刀出鞘,马蹄踩过街面上的碎砖和尸体,往城内推。红巾军的残兵退到南城一带,拿门板和桌椅堵在巷口,弓箭射完了,石头扔完了,拿菜刀和木棍跟元军的铁甲兵对砍。



脱脱骑着马从北门进城,身后跟着亲兵卫队,甲胄齐整,旗帜鲜亮。他勒住马,在城门洞里站了一会儿,扫了一眼城内的街道。



“屠。”



一个字。



亲兵卫队的头领抱拳领命,调转马头往城里冲。



元军散进了街巷里。刀砍在门板上的声音,木头碎裂的声音,女人的尖叫声,孩子的哭声,从四面八方汇过来,搅在一起。



火是从东城先烧起来的,不知道谁点的,可能是元兵,也可能是红巾军的残兵不想把粮仓留给元军。火舌从粮仓的屋顶窜起来,风一吹,火星子飘到旁边的民房上,民房的草顶一烧就着,一间传一间,半条街在火里。



苏长青站在南城一条巷子的中间。



火光从巷口那头映过来,把他的影子拉得很长。他身上还是那件麻衣,没沾血,没沾灰,跟这个正在被烧成废墟的城市格格不入。



一队元军骑兵从巷口冲过来,四匹马并排,刀举着,马蹄踏着火光里的碎石。



领头的骑兵看见了他,刀往前一指,嘴里喊了句蒙古话,意思是让开。



苏长青没动。



骑兵的马冲到他面前,刀劈下来。



刀从他的肩膀穿过去了。



没有阻力,没有血,刀刃像切过一团空气,从他身体的另一侧出去,骑兵的手臂带着惯性往前甩了一截,差点从马上栽下来。



四匹马从他身体里穿了过去,马蹄踩过他站着的位置,踩在石板上,踩在他的影子上。



骑兵回头看了一眼,巷子里什么都没有,空的。



苏长青还站在原地,身上没有一道痕迹。



但他的脸上有了表情。



不是愤怒,不是悲伤,是一种比那两样都沉的东西,压在眉骨下面,把眼

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