正文 第512章 被镜头怼住的老人
十五天。
林阙来木川镇已经整十五天了。
从第八天老赵打开铁门开始，往后的每一天，林阙的日子都过得极为规律。
白天，他在镇上溜达。
有时候去老槐树下坐着，看买菜的人从面前经过。
有时候去池塘边听那段戏。
有时候就沿着厂区外围的路走一遍，记一记哪棵草长高了，哪个窗户多亮了一盏灯。
下午，他去门卫室找老赵。
老赵不是个会长篇大论的人。
多数时候，他就坐在旧木椅上，把那本从铁皮柜子最底层翻出来的老相册摊在桌面上。
手指点到哪儿，说到哪儿。
“这个是老梁，厂里第一届篮球赛，他上去总共投了三个，全没进。”
“这张是九八年过年，食堂杀了头猪。你看，那时候我还有头发。”
“这是周海生，三号线的，手最巧。车间里的螺丝被他拧过的，保管五年不松。”
照片发黄，边角卷起。有些已经模糊得看不清脸。
老赵的手指在每一张上面停留的时间都不一样。
有的两秒，有的十几秒。
林阙靠在门卫室的墙边，静静地听着。
笔记本搁在膝盖上，老赵说一句，他落一行。
老赵后来瞥见过几次他的笔记。
没说什么。
只是第二天端来的茶变成了两杯。
晚上回招待所，林阙把白天听来的碎片铺在桌面上。
笔记本已经用了大半本。
他坐在书桌前，打开电脑，将那些碎片一点嵌进《秦腔》的骨架里。
故事从一段戏腔开始。
宋大娘年轻时的嗓子，亮得能把秦岭上的云都喊散。
那时候厂子热闹，夜班交接的时候，她在三单元二楼窗户口开一嗓子，整条路的人都停脚听。
唱着唱着，厂子搬了。
唱着，人走了。
唱着唱着，嗓子矮了。
那段戏腔贯穿全书。
每隔几章，它就会出现一次。
每一次出现，都比上一次短一口气。
而老梁的故事，被揉进了食堂蒸馒头的白汽里，
揉进了夜班巡逻踩水的脚步声里，揉进了宋大娘某天忽然不唱了的那个下午。
林阙没有把那场事故写成开篇的锣鼓。
他写的是爆炸之后，木川镇的日子是怎么一天空下来的。
写的是老赵手里那半截烟，从满一根被掐到只剩齿痕。
写的是厂门口的篮筐网兜烂了之后，再没有人去换。
十五天。
初稿积攒了三万多字。
林阙自己翻了一遍。
这回他翻页时停顿的频率变了。
以前写东西，他停下来是在想结构、想节奏、想某个转折够不够干净。
现在他停下来，是因为某一行字让他自己也堵了一下。
那种堵，不是技巧不够。
是木川镇的潮气，真的渗进了字缝里。
……
第十六天清晨。
天亮得仍旧慢。
山雾裹着镇街，能见度不到二十米。
林阙穿了件灰色外套，笔记本照旧塞在兜里。
他推开招待所的侧门，鞋底踩上湿漉漉的水泥路面时，一股熟悉的铁锈和霉木混合的潮气扑到鼻子里。
这种气味他已经习惯了。
头几天还会下意识皱眉。
现在呼吸进去，就跟喝白开水一样平常。
沿着镇街往东走两百米，拐进一条窄巷子，就是老刘头的早餐铺子。
铺子不大，两间门面打通的。
里头支了四张方桌，桌面擦得发白，桌腿用铁丝缠过好几圈。
灶台靠墙，一口大铝锅架在上面，盖子缝隙里钻出白汽。
老刘头六十出头，围裙上全是面汤的渍。
见林阙进来，头都没抬。
“来了？”
“嗯，老样子。”
“晓得了。”
老刘头拿起一双长筷子，从锅里捞出一团宽面，甩了两下水，扣进粗碗里。
浇一勺浓稠的糊汤，铺上切碎的暗色酸菜。
碗推到林阙面前。
林阙接过，找了靠墙的那张桌子坐下。
第一天来的时候，他坐在门口。
第三天换到了窗边。
第五天以后，就固定在靠墙这个位置了。
不是刻意选的。
是他发现坐在这儿能听见后厨老刘头跟老伴拌嘴的声音，也能看见门口经过的人。
位置好，适合听。
面端起来就吃。
汤底浓，面硬，酸菜发得过头。
十五天了，味道没变过。
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林阙来木川镇已经整十五天了。
从第八天老赵打开铁门开始，往后的每一天，林阙的日子都过得极为规律。
白天，他在镇上溜达。
有时候去老槐树下坐着，看买菜的人从面前经过。
有时候去池塘边听那段戏。
有时候就沿着厂区外围的路走一遍，记一记哪棵草长高了，哪个窗户多亮了一盏灯。
下午，他去门卫室找老赵。
老赵不是个会长篇大论的人。
多数时候，他就坐在旧木椅上，把那本从铁皮柜子最底层翻出来的老相册摊在桌面上。
手指点到哪儿，说到哪儿。
“这个是老梁，厂里第一届篮球赛，他上去总共投了三个，全没进。”
“这张是九八年过年，食堂杀了头猪。你看，那时候我还有头发。”
“这是周海生，三号线的，手最巧。车间里的螺丝被他拧过的，保管五年不松。”
照片发黄，边角卷起。有些已经模糊得看不清脸。
老赵的手指在每一张上面停留的时间都不一样。
有的两秒，有的十几秒。
林阙靠在门卫室的墙边，静静地听着。
笔记本搁在膝盖上，老赵说一句，他落一行。
老赵后来瞥见过几次他的笔记。
没说什么。
只是第二天端来的茶变成了两杯。
晚上回招待所，林阙把白天听来的碎片铺在桌面上。
笔记本已经用了大半本。
他坐在书桌前，打开电脑，将那些碎片一点嵌进《秦腔》的骨架里。
故事从一段戏腔开始。
宋大娘年轻时的嗓子，亮得能把秦岭上的云都喊散。
那时候厂子热闹，夜班交接的时候，她在三单元二楼窗户口开一嗓子，整条路的人都停脚听。
唱着唱着，厂子搬了。
唱着，人走了。
唱着唱着，嗓子矮了。
那段戏腔贯穿全书。
每隔几章，它就会出现一次。
每一次出现，都比上一次短一口气。
而老梁的故事，被揉进了食堂蒸馒头的白汽里，
揉进了夜班巡逻踩水的脚步声里，揉进了宋大娘某天忽然不唱了的那个下午。
林阙没有把那场事故写成开篇的锣鼓。
他写的是爆炸之后，木川镇的日子是怎么一天空下来的。
写的是老赵手里那半截烟，从满一根被掐到只剩齿痕。
写的是厂门口的篮筐网兜烂了之后，再没有人去换。
十五天。
初稿积攒了三万多字。
林阙自己翻了一遍。
这回他翻页时停顿的频率变了。
以前写东西，他停下来是在想结构、想节奏、想某个转折够不够干净。
现在他停下来，是因为某一行字让他自己也堵了一下。
那种堵，不是技巧不够。
是木川镇的潮气，真的渗进了字缝里。
……
第十六天清晨。
天亮得仍旧慢。
山雾裹着镇街，能见度不到二十米。
林阙穿了件灰色外套，笔记本照旧塞在兜里。
他推开招待所的侧门，鞋底踩上湿漉漉的水泥路面时，一股熟悉的铁锈和霉木混合的潮气扑到鼻子里。
这种气味他已经习惯了。
头几天还会下意识皱眉。
现在呼吸进去，就跟喝白开水一样平常。
沿着镇街往东走两百米，拐进一条窄巷子，就是老刘头的早餐铺子。
铺子不大，两间门面打通的。
里头支了四张方桌，桌面擦得发白，桌腿用铁丝缠过好几圈。
灶台靠墙，一口大铝锅架在上面，盖子缝隙里钻出白汽。
老刘头六十出头，围裙上全是面汤的渍。
见林阙进来，头都没抬。
“来了？”
“嗯，老样子。”
“晓得了。”
老刘头拿起一双长筷子，从锅里捞出一团宽面，甩了两下水，扣进粗碗里。
浇一勺浓稠的糊汤，铺上切碎的暗色酸菜。
碗推到林阙面前。
林阙接过，找了靠墙的那张桌子坐下。
第一天来的时候，他坐在门口。
第三天换到了窗边。
第五天以后，就固定在靠墙这个位置了。
不是刻意选的。
是他发现坐在这儿能听见后厨老刘头跟老伴拌嘴的声音，也能看见门口经过的人。
位置好，适合听。
面端起来就吃。
汤底浓，面硬，酸菜发得过头。
十五天了，味道没变过。
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