这句话落下去,书房里的气压沉了半寸。



林阙的坐姿没有变。



两手搭在膝盖上,脊背挺直,神色依旧是那种让人看不出底的平静。



“许老抬举了。”他开口,声音不大,但每个字咬得很清楚。



“见深老师的文字我反复读过很多遍,有些段落甚至能背下来。



但要说我是他身边的人,这个推断的跨度太大了。”



他停了一拍,换了一个更从容的节奏。



“江城是个老牌工业化城区,住了几十万人。



那些巷子里的修鞋匠、搬砖工、菜场摊贩,我看得见,见深老师也看得见。



我们碰巧生活在同一种环境里,视角相似是正常的。



就好比两个在黄土高原长大的孩子,都会注意到窑洞墙壁上的裂缝。



这不代表他们一定认识。”



足足五秒的死寂后,老人忽然笑了。



“还真是滴水不漏啊。”



许正青深深看了他一眼,发出一声不可察的轻叹。



“小林同学,我跟你说个你大概不知道的事。”



许正青的语气变了。



不是追问,不是试探。



像是一个站在山顶的人,终于决定让身边的年轻人也看一眼山背面的风景。



“华夏的文坛,不是一直这样的。”



林阙没有动。



“三十年前,传统文学还有过一段百花齐放的日子。



写现实的、写乡土的、写城市的、写人心最深处那些脏东西的,什么都有人敢碰。



你在市面上看到的那些文学奖项,当年评出来的作品,每一部拿出去都能让人坐不住。”



许正青的手搭在扶手上,指节微微收了收。



“后来,国家战略重心转向科技。



这个方向本身没有错。科技要发展,科幻要推广,理工科的资源倾斜是必然的。



问题出在我们这群搞文学的人自己身上。”



他的声音压低了半度。



“经费往科幻那边走,评奖的风向往科幻那边吹,年轻作者一窝蜂地涌进去。



写乡土的觉得没前途,写现实的怕踩红线,写都市的发现没流量。



一个一个地,全缩回去了。”



林阙坐在那里,一字不落地听着。



“我们这帮老家伙呢?”



许正青的嘴角牵了一下,带着一种极淡的苦涩。



“活得越清醒,反而越怯懦。



明明知道时代百态需要有人写,明明知道底层的故事不该只活在记忆里,可谁都不肯出头。”



他的手掌摊开,又合上。



“抱团取暖,互相安慰,把文坛粉饰得太太平平。

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