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他在工地搬砖,每天早上五点出门,晚上八九点回来。



他回来的时候从来不走正门,从后面那条更窄的巷子绕进去。



我问过他为什么。他说正门那条路经过**室,灯太亮了。”



许正青的眉头动了一下。



“他不是怕被人看见脏。”林阙的声音没有起伏。



“他怕看见**室里坐着的那些人的样子。



那些人打牌打到半夜,抽着烟,骂着老婆,活得好像时间多得用不完。



王叔不想看。他一天搬十二个小时的砖,他买不起那种多余的时间。”



许长歌低着头,手指慢慢收紧了。



这些话里没有华丽的修辞,没有学术理论的框架。



全是人。全是活着的人。



一个蹲在地上包鱼内脏的女人,一个擦饼干盒的老头,一个绕路走暗巷的搬砖工。



他在许家读了十几年的书,从《古文观止》背到《史记》,从唐诗宋词写到当代文论。



可他的文字里,从来没有出现过这些人。



不是他不愿意写。是他根本就没见过。



林阙抬起头,看向许正青。



“许老,您问我的眼睛是从哪里来的。



答案很简单。我从小就跟这些人住在一起。



他们在我面前活了十几年,我只是把看见的东西记住了。”



他停了一拍。



“吴老头擦饼干盒的那两秒,王叔绕路走暗巷的习惯,我妈收摊时裤腿上的鱼鳞。



这些东西不需要谁来教。它们就长在我住的那条巷子里。



我每天踩着它们上学,踩着它们放学,踩了十几年。”



“如果非要说师承,那条巷子就是我的老师。”



林阙说完这句话,书房里安静了很长一段时间。



许正青把保温杯放回桌面,手指在杯壁上轻轻叩了两下。



“你刚才说的那个修鞋的老头,”老人开口,声音比之前柔了半度。



“他擦盒盖时手指停顿的那两秒,你是当时就注意到了,还是后来回忆起来才想明白的?”



“当时。”林阙答得很快。



许正青看了他三秒。



“当时就能看出那两秒里藏着什么的孩子,要么是天生敏感,要么就是自己也疼过。”



这句话落下去,书房里的空气变得很薄。



林阙没有接话。



神色也一如既往地平静。



许正青也没有追问。



老人嘴角浮起一抹极淡的笑意,缓缓点了点头。



许长歌坐在侧边,整个人像被人用锤子敲过一遍。



林阙口中那些菜市场的鱼鳞、修鞋铺的饼干盒、暗巷里的脚步声,


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