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你花了大半辈子换来的那几级台阶,和你再也没有任何关系了。”



教室角落,丹伊的手指紧紧攥住椅子扶手。



帽檐下那双灰蓝色的眼睛里,有什么东西被击碎了。



从前,他一直觉得外婆是坚强的。



锁骨被勒出红印不吭声,膝盖磕出血不吭声,



六十三岁的人扛半扇冻猪肉翻台阶,摔了爬起来继续走。



他管这叫硬气。



可林阙刚才那几句话,把“硬气”这层壳剥掉了。



外婆不是不想吭声。



是她知道,吭了也没有人能替她扛那半扇肉。



身体这台机器坏了,漠城没有维修站。



……



林阙收回目光。



“所以我没有写任何戏剧化的场面。”



“没有让父亲在台阶上痛哭,没有让他砸碎什么东西,也没有让他对着天空怒吼命运不公。”



“因为那些反应,是城里人的反应。是看过电影、读过小说的人才会做的事情。”



“这个父亲不会。”



“他只会坐在门槛上,把脑袋埋进膝盖里,问一句'这人怎么了'。”



林阙说完了。



教室里的沉默持续了很长时间。



陈嘉豪攥了一整场的咖啡渍稿纸,在这句话落地的时候从指缝间滑了出去。



纸页飘到脚边,他低头看了一眼,没有弯腰去捡。



苏慕白坐在主评委席上,拐杖支在两腿之间,双手叠在把手上,一动不动地盯着林阙。



沉默持续了很久。



久到柳作卿以为老人不打算开口了。



然后拐杖底端猛地往地面上砸了一下。



只一下。



“啪”



——那声闷响比之前所有的顿击都重。



苏慕白的声音从喉咙深处挤了出来,沙哑,滚烫。



“好一个工具报废了。”



“这帮孩子啊,一个个把苦难写得鲜花着锦,恨不得在每一行字上面都贴金箔。”



苏慕白的声音拔高了半寸。



“可真正的苦难是什么?真正的苦难就是这篇文章里写的,连个像样的高潮都没有!”



“它不给你哭的机会。它让你坐在门槛上,慢慢地、一点一点地,接受自己废了。”



苏慕白用力拍了一下稿纸。



“写苦难的人我见过太多了。



会写的,能把读者写哭。



但这篇东西,它不写哭。



它把苦难从舞台上拽下来,摁回泥土里。这才是苦难该待的地方!”



许长歌坐在林阙旁边,两只手搁在膝盖上,

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