缝的手指头被针扎透了多少回,指尖上结了多厚的硬茧,茧子上面又叠了新茧。



这些东西不是写出来的,是从骨头缝里长出来的。”



苏慕白抬起头,那双浑浊的老眼慢慢扫过三十张年轻的面孔。



“我在这一行看了大半辈子。



见过太多棵好苗子,被修剪得枝叶茂密、造型精致,远看漂亮得很,走近了一摸,全是塑料花。”



他把那份稿件在桌面上拍了一下。



“写这篇东西的人,以前大概就是那种被修剪过度的树。



枝杈太多,叶子太密,阳光都透不进来。



但这一次,这棵树把所有的烂枝全砍了,连根带叶一刀下去,疼得够呛。”



苏慕白的声音忽然沉了一拍。



“可正因为砍了,树干底下才冒出了新芽。



这芽是从老根里拱出来的,带着土腥味,丑得很,但它是活的。



它有骨有血,能往上长。”



教室里没有人出声。



第一排中间的位置,许长歌坐在林阙身旁。



他双手紧攥在一起,整个人绷了足足十秒。



听完苏慕白最后一句话,那双拳头一点一点松开了。



十根修长的手指像是被抽走了最后一丝力气,摊在膝盖上,无声地颤了两下。



那件打满补丁的粗布褂子。



那双扎透了指尖、茧子叠茧子的手。



是他写的。



七天前林阙在宿舍里讲了那个关于青石板台阶的农民,



他听完以后,把之前所有的废稿翻到背面,从空白页重新起笔。



他没有写那个农民的故事,那是林阙的领地,他不碰。



他写了自己最熟悉的东西。



缝衣裳。



许家是文坛世家,但往上数三代,他的老太爷爷就是京城的裁缝。



这件事家谱里有,家里人从来不提。



他从小就知道,却从来没有把它放进过任何一篇作品里。



因为不够体面。



这七天,他把“体面”两个字从骨头里剔了出来。



许长歌转过头,看向身旁的林阙。



林阙的表情平静如常,坐姿松弛,目光投向讲台方向。



他没有因为苏慕白的赞赏而表现出任何波澜,



只是在心底对这位终于剔除体面的世家公子,给出了一个认可的评价。



但许长歌知道,那颗种子是从哪里来的。



如果没有那天下午关于青石板台阶的对话,他绝不会写这个裁缝。



许长歌收回目光,重新看向讲台。



他的心跳稳了下来,一种痛快从胸腔里漫上来。



但紧跟着,另一种更强烈的情绪迅

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