许长歌的眉心微微收拢了一度。



“真正的问题不是密度高。是你在堆叠意象的时候,把自己也砌进了墙里。”



林阙的声音放低了半度。



“《古墙》里每一块砖都是你精心挑选的,但你太爱你的砖了。



你舍不得拿掉任何一块,哪怕它挡住了读者看到墙后面风景的视线。”



他停了一秒。



“你的裂缝不是技术问题。是你和你的作品之间的距离太近了。



近到你分不清哪些意象是为故事服务的,哪些只是为了满足你自己。”



许长歌的手指在膝盖上停住了。



他盯着林阙看了整整三秒,喉结上下滚动了一下。



嘴唇动了一下。



那个动作的幅度极小,像是有一句反驳已经顶到了舌根,被他自己用力咽了回去。



宿舍里的空气沉了下去。



那不是被冒犯的沉重。是被看穿的沉重。



许长歌低下头,目光落在自己交叠的手指上。



沉默了很久。



“……你说得对。”



他的声音很轻,但那个“对”字落地的时候,带着整块骨头断裂后才会有的干脆。



“那……你呢?”



林阙靠回椅背,偏头朝窗外看了一眼。



银杏树梢在路灯光里勾出模糊的金色轮廓,更远处,主楼的方向似乎还亮着一点光。



“裂缝这东西,自己看到的都不算最致命的。”



他的语气平缓,但没了之前那种四两拨千斤的轻巧。



这一次更接近一句真话。



“最致命的那条,要等别人的刀捅进来才知道。”



许长歌抬起头。



他看着林阙的侧脸。



那张脸上没有敷衍,也没有傲慢。



有的是一种他暂时说不清楚的东西,



好像是某种歉意,又好像是某种他暂时触碰不到的诚实。



许长歌没有追问。



不是因为满足了。



是因为他听得出来,



林阙刚才给他的那段剖析,重量已经超过了大多数人能给出的坦诚。



只是方向不同。



林阙选择把刀对准了他,而不是对准自己。



这让许长歌隐约意识到一件事:



林阙不是不愿意交换,而是有某种不能说的理由。



“行。”



许长歌点了一下头,动作干净。



他站起身,从书桌角落抽出那本《京城折叠》,



翻到夹着便利贴最多的那一页,手指在纸面上轻轻叩了两下。

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