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——是他自己不让林建国来送的。



他当时觉得,十八岁了,男人和男人之间不需要那些黏糊糊的告别。



后来他在编剧行业摸爬滚打,写过上百场父子戏,



哭的、吼的、抱头痛哭的,什么煽情桥段都编过。



但他从没写过一个父亲,把几千块钱用手掌一张一张捋平,



揣在贴身口袋里揣到信封都被汗水浸黄。



因为他以为那种痛,长大了自然就不痛了。



他错了。



不痛,只是因为麻了。



他没有再推辞。



林阙把那个牛皮纸信封折了一下,妥帖地塞进自己外套的内侧口袋。



然后,他抬起手,用手掌在口袋外面重重地拍了一下。



"啪"的一声轻响。



他拍得很实,动作刻意放慢,



让林建国清清楚楚地看到这笔钱被他收好了,放在了离心口最近的地方。



"爸。"



林阙终于开口了。



他的声音压得很低,比平时任何时候都要轻,轻到风稍微大一点就会被吹散。



"我只是去上学。京城离江城也就几个小时的高铁。



寒假、暑假,国庆,每一个能回来的日子,我都会回来。"



他看着林建国的眼睛,没有用任何华丽的修辞,



只是用最平实的语气,一字一顿地给出承诺。



"这个家里,不会只有两双筷子。以后会有三双筷子,甚至更多。"



林建国的嘴角不受控制地抖了一下。



他迅速别过头去,把脸完全转向夜空。



楼下路灯的光芒从下往上打过来,在他侧脸上切出一道明暗分明的棱线。



江城的夜空没有多少星星,但楼下的万家灯火却亮得刺眼。



林建国就这么盯着那片灯火,粗糙的手掌死死抓着栏杆。



鼻腔里发出一声极其低沉的闷哼,像是被什么重东西压了一下胸口。



他靠着这股蛮力,生生把那股即将决堤的情绪压回了肚子里。



阳台上的风又吹了起来,带着初秋夜里的凉意。



过了好一会儿,林建国才把头转回来。



他的眼眶依旧发红,但嗓音已经恢复了那种粗粝的平稳。



"小阙。"



这一次的语气和刚才完全不同,不再是那种掏心窝子的情绪倾诉,



而是一个父亲在儿子临行前,最笨拙也最实在的嘱咐。



"爸没什么文化,肚子里没墨水,讲不出你在台

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