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尽管嘴上说着嫌弃,但当晚的餐桌上,气氛却变得有些微妙。



那口平时被佐拉视为摆设、轻易不肯动用的珐琅锅,今天稳稳当当地坐在餐桌正中央。



锅盖揭开,热气腾起,香气直往鼻子里钻。



那是用波斯尼亚红酒炖的牛肉。



肉块切得大得惊人,红酒和香料的味道完美融合,汤汁浓郁得能挂住勺子。



在萨拉热窝,这样一锅肉,抵得上佐拉半个月的生活费。



“吃掉,都吃掉。”



佐拉板着脸,手里的勺子像是有仇一样,



不停地往林阙盘子里铲肉,直到堆成一座小山。



“您不吃吗?”林阙看着佐拉盘子里那几块孤零零的胡萝卜。



“我不爱吃这种油腻的东西,看着就反胃。”佐拉厌恶地皱起眉,用叉子狠狠戳了一块胡萝卜。



“医生说老年人要多吃蔬菜,这牛肉买多了也是浪费,放冰箱还费电。”



林阙看着那锅还在冒着热气的炖肉,又看了看佐拉那双因为常年操劳而粗糙的手。



他低下头,大口地吃着肉,把眼眶里泛起的那股热意硬生生憋了回去。



这大概是他两辈子吃过最“昂贵”的一顿饭。



饭后。



佐拉像是变戏法一样,从橱柜的最深处掏出了一个玻璃罐子。



“拿着。”她把罐子重重地顿在林阙面前。



那是无花果酱。



林阙记得,这是佐拉说这是她去年秋天亲手熬制的。



平时就一直密封在橱柜最深处,伯格靠近都会挨揍,她自己更是舍不得吃。



“把这个带走。”



“这东西太甜了,我这把年纪消受不起。你们年轻人牙口好,拿去路上抹面包,别浪费了。”



林阙握着那罐还带着体温的果酱,手指收紧。



“好。”他笑着收下,声音有些哑,“我替您消灭它。”



深夜,雨又下了起来。



两人坐在客厅的旧沙发上,收音机里放着舒缓的民谣。



那盏被林阙修好的吊灯,散发着暖黄色的光晕。



林阙把那个厚厚的笔记本放在膝盖上,看着佐拉,眼神前所未有的认真。



“佐拉太太,您说的那个故事我想好了。”



佐拉推了推眼镜,目光落在那个本子上,没说话。



“虽然主角不是您,甚至不是这个国家的人。”林阙轻声说道。



“但他和您一样。也是个在烂包光景里,咬着牙,把脊梁挺得笔直的人。



他也许一辈子都没走出那片黄土地,但他活得比谁都像个英雄。”



佐拉盯着那本笔记看了半天,最后摘下眼镜,用围裙角擦了擦。



“别把他写成个只会哭的软蛋。”



她重新戴上眼

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