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林阙长长地吐出一口浊气,感觉胸腔里那团堵着的东西终于通了。



“东方小子,你在发什么呆?”佐拉的声音把他拉回现实。



老太太似乎有些不好意思自己刚才的失态,



推了推眼镜,掩饰性地端起茶杯:



“是不是觉得我这个老太婆疯了?”



“不。”林阙摇了摇头,眼神前所未有的认真。



“佐拉太太,您刚才的样子,很美。”



佐拉愣了一下,随即嫌弃地摆摆手:



“少来这套,油嘴滑舌。”



她沉默了一会儿,突然转过头,看着林阙放在茶几上的那个笔记本。



“既然你是捡故事的,那一定能写故事……”佐拉犹豫了一下,声音低了下去。



“能不能帮我也写一段?就写……那件白衬衫。”



“我想让别人知道,在这座城市流干眼泪的时候,我们也曾体面地活过。”



林阙看着她。



看着这个在这个破碎的世界里,依然把地板擦得锃亮、把衬衫熨得笔挺的老人。



他郑重地点了点头。



“我会写的,佐拉太太。”



林阙站起身,拿起那个笔记本,手指在封面上轻轻摩挲。



“我不会只写一段。我会把它写进一个很长、很长的故事里。



那个故事里也有像您一样的人,在苦难里嚼着干粮,却把腰杆挺得比谁都直。”



佐拉似懂非懂地看着他,最后只是疲惫地挥了挥手:



“行了,去睡吧。”



“记得关灯,电费很贵。”



……



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