明劲儿的小眼睛,



这会儿却耷拉着,里面没什么光,全是只有成年人才懂的丧气。



“阙哥,你知道我说的不是这个。”



吴迪扯了扯嘴角,露出一个比哭还难看的笑容。



他伸出两根手指,在空气中比划了一下。



“两千公里,那是飞机的事儿。我有钱,我不怕。”



“但有些距离,不是买张机票就能跨过去的。”



吴迪指了指林阙,又指了指自己,声音有些发哑:



“你是国士无双,是文曲星。



你是要进作协、上教科书、跟那些大人物谈笑风生的人。



甚至,你的名字以后是要刻在石碑上的。”



“我呢?”



他自嘲地笑了笑,踢飞了脚边的一块碎石子:



“我就是个混吃等死的富二代,以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。



运气好点,能多赚几个钱,运气不好,也就是个守成的主。”



“这中间的距离,不是打个飞的就能跨过去的。”



吴迪低下头,声音越来越小,像是要把自己缩进地缝里:



“阙哥,你是龙,得飞。



我就是个地上的蚂蚱,蹦跶两下就没劲儿了。



以后……咱们聊不到一块去了。”



这是少年人第一次直面成长的残酷。



原来,



真正的分离指的不仅仅是再见,



更是两个世界的分道扬镳。



当一个在谈论文学、理想和国家时,



另一个只能谈论钢筋、水泥和哪家洗浴中心的自助餐好吃。



往往精神上的渐行渐远,才是最无解的死局。



林阙看着他,脸上的笑容一点点收敛。



风吹过梧桐树叶,沙沙的声响,像是在附和少年的叹息。



他转过身,正对着这个有些自卑的小胖子。



林阙没有急着说话,而是从兜里掏出一包纸巾,抽出一张递过去。



“擦擦。”



“干啥,没哭!”



吴迪倔强地把头扭到一边,但还是接过纸巾,狠狠擤了一把鼻涕。



“吴迪。”



林阙的声音很轻,却带着一种不容置疑的笃定。



“谁告诉你,蚂蚱就不能飞了?”



吴迪愣了一下,抬头看着他,鼻头还红着:



“啊?”



“只要风够大,猪都能上天,何况是你?”



林阙指了指头顶那片被夕阳染红的天空:



“这个世界很大,不仅仅只有文学这一条路能通向罗马。



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