许正青摆了摆手,示意孙子坐下。



老人的目光落在那个还亮着的平板屏幕上,扫了一眼那花里胡哨的网文封面,



眼中闪过一丝讶异,但并未多言。



“输了一次,心里过不去?”



许正青在石凳上坐下,语气平淡。



许长歌沉默了片刻,没有掩饰。



“爷爷,我只是不明白。”



他抬起头,那双平日里总是从容的眸子里,此刻带着少年的执拗:



“我的《古墙魂》,无论是结构、辞藻还是立意,我都自问做到了极致。



我也去读了网上那个‘造梦师’,还有林阙提到的那些市井故事。”



“他们的文字,单论文学性,其实并不比我高明多少。



为什么……为什么那种充满‘班味儿’的东西,能赢过我的家国情怀?”



许正青听完,并没有急着回答。



他转动着手中的核桃,发出咔哒咔哒的脆响。



“景文啊,你的文章确实好。



好到像是一尊精美的玉雕,放在博物馆里,谁看了都要赞一声‘完美’。”



老人顿了顿,目光变得深邃:



“但玉雕是冷的。”



“你从小锦衣玉食,站在塔尖上看世界。



你看到的墙,是历史的丰碑,是民族的脊梁。这没错,这很高贵。”



“但那小子……”



许正青指了指院墙外隐约传来的车水马龙声。



“他是站在泥地里的。他看到的墙,是隔绝阳光的阴影,是把人分成三六九等的刀。”



“你的文章有骨架,有皮囊,唯独少了一样东西。”



许正青盯着孙子的眼睛,一字一顿道:



“血肉。”



“太贵气,就不接地气。不接地气,就打不动人心。



所谓文无第一,但在那个特定的考场上,在那个所有人都渴望被理解的时代里,



他替众生喊出了一声疼。



这一声疼,就值了那个评分。”



许长歌怔在原地。



风吹过,海棠花瓣落在他的肩头。



许久之后,他长长地呼出一口气。



“不破,不立……”



许长歌喃喃自语,随即苦笑一声,眼神里的迷茫逐渐散去,



取而代之的是一种更加内敛的清明。



“爷爷,我懂了。”



他重新拿起平板,关掉了那个网文界面,但心里却记住了那种感觉。



林阙不再是一个单纯的对手。



而是一座横在他面前,需要他脱下长衫、卷起裤腿去翻越的高山。



“想通了就好。”

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