正文 第71章 是我，来晚了。
妇人。
衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的颜色。
他的眼睛紧紧闭着。
眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。
他是哭着死的。
周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。
但没有人来。
没有人安慰他。
没有人抱起他。
他是一个人。
一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
然后——
就这么走了。
周云的目光落在了他的手上。
那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
死死地攥着一个东西。
一小块黑色的东西。
周云蹲了下来。
他凑近去看。
看清了。
那是一小块黑饼。
一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
……
周云缓缓跪了下来。
膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角
衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的颜色。
他的眼睛紧紧闭着。
眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。
他是哭着死的。
周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。
但没有人来。
没有人安慰他。
没有人抱起他。
他是一个人。
一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。
然后——
就这么走了。
周云的目光落在了他的手上。
那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——
死死地攥着一个东西。
一小块黑色的东西。
周云蹲了下来。
他凑近去看。
看清了。
那是一小块黑饼。
一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。
……
周云缓缓跪了下来。
膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。
他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。
两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。
像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角
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