键盘,破解最后的通讯屏蔽。



角落的沙发旁靠着一个,左臂缠着厚厚的止血带,鲜血已经渗透了高分子绷带,滴在地板上。



而会议室的正中央。



阿拉国总统,扎伊尔。



阿拉国副总理,穆罕默德。



迪拜七王子,法赫德。



中东最有权势的三个男人。掌控着波斯湾命脉、动动手指就能让全球油价震荡的顶级大佬。



此刻,全被黑色的工业级尼龙扎带反绑着双手。



整整齐齐地蹲在墙角。



法赫德原本听到门响,猛地抬起头。



眼里闪过一丝希冀,以为是皇家卫队的救援到了。



看到李历这张满是血污的陌生面孔。



看到李历身上的战术背心和乌兹冲锋枪。



那丝希冀瞬间熄灭。



法赫德脑袋耷拉下去,彻底垂头丧气,甚至绝望地闭上了眼。



扎伊尔靠在墙上,面沉如水。



穆罕默德咬着牙,死死盯着地板。



李历站在原地没动。



心里已经乐开了花。



这画面绝了。



八千万网友要是看到这一幕,弹幕绝对能把服务器挤爆。



十分钟前,这三位还在外面吃着火锅,谈笑风生,享受着东大055驱逐舰带来的安全感。



十分钟后,排排蹲,等发落。



没人搭理新进来的“园丁b”。



领头的间谍只顾着盯屏幕。



受伤的那个靠着墙喘粗气。



开门的间谍重新回到门口,端枪警戒。



李历十分自然地走到受伤间谍旁边的空位。



靠墙站定。



枪口朝下。



双手交叠在身前。



一副绝对标准的外包安保人员站姿。



十五分钟过去。



安全舱里极其安静。



只有通风管道的呼呼声,和受伤间谍压抑的痛呼。



三个间谍紧绷的肌肉渐渐松懈。



李历视线不动声色地扫过三人。



摸清了三人的站位。



计算了火力死角。



距离太远,如果同时暴起,用格洛克干掉两个没问题,但第三个绝对有时间开枪。这三个提款机大佬要是挨了枪子,自己那顿火锅就白请了。



得等机会。



滴。



领头间谍的战术终端发出一声短促的提示音。



屏幕亮起绿光。



他低头扫了一眼。



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