那日曹丕离开陈郡时,车驾已经驶出很远,远到尘土都落定了,远到送行的仪仗都已折返。



可他忽然叫停了马车。



侍从们面面相觑,不知道陛下想起了什么。



帘子掀开一角,风灌进来,吹动他冕旒上的玉珠,叮当作响。



他望着来路,望了很久,久到连身边的近侍都忍不住想开口问。



最后,他只是说:“走吧。”



帘子落下来。



车轮重新转动,缓缓碾过初冬的土路。没有人知道他在望什么,也没有人知道那个方向有什么值得帝王回头。



曹植不知道。



他从始至终都没有回头,因为他不肯让兄长走时看见自己眼底的泪。



可多年后,当他无数次在深夜想起那一天时,他总会想,若知此一别便是生死诀别,兄长会不会再回头看他一眼?



哪怕只是一眼,哪怕只是一瞬。



就像他自己一样,永远后悔那天没能将心里憋着的那句“兄长,多自珍重”说出口。



黄初七年五月十七日,魏文帝曹丕去世于洛阳。



得知兄长病逝的消息时,曹植正在书房里研墨。



仆从跌跌撞撞跑进来,手里捧着一卷帛书,整个人跪在地上,声音抖得不成样子。



“公子……陛下……驾崩了……”



曹植的手停在半空中,墨锭还攥在指间,墨汁顺着砚台边缘慢慢淌下来,滴在案上,晕开一片深色的渍。



他看着那卷帛书,看了很久,却没有伸手去接。



他只是说:“你出去。”



仆从还想说什么,被他身后的另一个侍从拉走了。



门被轻轻合上,书房里只剩下曹植一个人,和那一卷落在地上的帛书。



他没有哭。



他只是坐在那里,砚台里的墨汁已经干涸了,他研了很久的那一池墨,终究没有落笔写下一个字。



他的心里不是难过,不是崩溃,而是一种奇异的平静,像暴风雨来临前的那种死寂。



他不信。



他觉得这只是一个荒诞的梦,一个太过真实的噩梦。



他的兄长那么年轻,那么骄傲,那么厉害的人,怎么会说走就走呢?



那天晚上,外面下了很大的雨。



雨点砸在瓦片上,又密又急,像要把屋顶敲穿。



他不知道千里之外的洛阳是否也下着同样的雨,不知道那座宫城在雨夜中是否也如此空旷、如此冷清。



曹植独自蜷缩在床上,枕头上有一块硬硬的东西硌着他的后脑。



他伸手去摸,指尖触到了一枚温润的玉佩。



他愣了一下,把玉佩握在手里,凑近烛光去看。



那是曹丕的物件,他认得出来,上面刻着一条蟠龙,龙首处有一道细小的裂纹,那是很多年前曹丕练剑时不小心磕到的。



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