车。”



他抓起狙击枪,从屋顶楼梯口往下冲,三层楼梯一步三阶,几乎是从上面跳下来的。



推开便利店的门,那辆改装过的悍马就停在路边。



他拉开副驾驶的门,一屁股坐进去,把狙击枪架在车窗上。



一分钟。两分钟。



还没回来。



莫尔攥着方向盘,手指发白。



他透过挡风玻璃看向街道尽头,那十个穿黑色制服的身影终于从拐角冲出来。



他们拼命跑,身后跟着的不是几十只,不是几百只——是密密麻麻一眼望不到头的行尸。



“瓦特发!”



莫尔骂了一句,发动引擎,挂倒挡,一脚油门踩到底。



悍马尖叫着倒退,轮胎在地上磨出白烟。



他单手打方向盘,车头甩过来,侧门对准那群狂奔的队员。



“上车!”



他吼。



第一个队员扑上来,抓住车门把手,被人从后面推着塞进去。



第二个、第三个、第四个——有人抓住车顶行李架,有人挂在侧面,有人趴在引擎盖上。



悍马往前开,慢得像个老头。



莫尔透过挡风玻璃,看见趴在引擎盖上那家伙的屁股正对着他的脸,完全挡住了视野。



“你他妈往副驾驶挪!”



他吼。



那家伙手忙脚乱地往旁边爬,莫尔终于看见前面的路——行尸群最近的那只,离车头不到十米。



悍马咆哮着冲出去,撞飞两只挡路的行尸,冲出小镇。



后视镜里,那些灰白色的身影还在追,但越来越远。



另一辆悍马停在镇外的公路上,发动机没熄火。



莫尔的车刚停稳,挂在外面的人就纷纷跳下来,钻进那辆车。



莫尔踩下油门,两辆悍马一前一后冲上公路。



他回头看了一眼小镇方向,然后他的呼吸停了一秒。



以前他去海边,见过连绵不断的海岸线,海水延伸到天边,看不到尽头。



现在,他在陆地上又看到了同样的景象。



不是大海,是行尸。



密密麻麻,铺天盖地,从树林里、从田野里、从小镇的每一条巷子里涌出来,像灰色的潮水,正在缓慢地、不可阻挡地合拢。



莫尔抓起对讲机:“所有人,油门踩到底,回基地!”



“队长,后面追上来了!”



“追不上!它们走不过车!”



莫尔吼回去,但眼睛盯着前方,额头上全是冷汗。



这个规模的尸潮,不可能是小镇里那些零散的行尸。



它们从哪儿来的?他脑子里突然闪过一个念头。



亚特兰大。



那个三百万人

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