预赛。



起跑。



他拼尽全力。



但身体跟不上了。



腿像灌了铅。



肺像着了火。



被淘汰了。



早早地。



毫无悬念地。



光幕没有给出成绩。



因为成绩不重要。



重要的是他去了。



一个人。



代表四万万人。



去了。



光幕给了比赛结束后的一个画面。



西方的报纸。



大标题。



光幕翻译了标题。



【“华夏:一个人的参赛。”】



旁边配了一幅漫画。



一个瘦弱的、拖着长辫子的华夏人(虽然那个年代已经没有辫子了,但西方漫画家不在乎),扛着一面破旗,孤零零地站在体育场中央。



旁边写着两个字。



光幕放大了。



【东亚病夫。】



这四个字在天穹上停了很久。



很久很久。



太行山。



院子里的空气像凝成了固体。



没有人说话。



李云龙的拳头攥得指关节发白。



“东亚病夫”这四个字他不是第一次听到。



鬼子叫过。



洋人叫过。



但每一次听到,还是像一把刀扎在心上。



四万万人的国家。



只派得出一个运动员。



那个运动员在海上漂了三个星期。



到了赛场已经精疲力尽。



然后被淘汰。



然后被嘲笑。



东亚病夫。



这四个字不是在骂那个运动员。



是在骂四万万华夏人。



是在说华夏人从根子上就是弱的、病的、不行的。



赵刚摘下了眼镜。



没有擦。



只是攥在手里。



他的手在微微发抖。



不是冷的。



是被那四个字扎的。



他是读书人。



他比任何人都懂“东亚病夫”这四个字的分量。



这不只是一个侮辱。



这是一个标签。



一个被贴在整个民族额头上的标签。



从鸦片战争到1932年。



将近一百年。



这个标签一直贴着。



撕不掉。



因为你确实穷。确实弱。确实派不出一支完整的队伍。



你拿什么反驳?



你反驳不了。



你只能咽下去。



咽下那四个字。



咽下所有的屈辱。



然后等。



等有一天能把这个标签撕碎。



村口。



老农不识字。



但年轻人把“东亚病夫”四个字给他解释了。



“就是说咱们华夏人身体弱。是病秧子。连体育比赛都打不了。”



老农沉默了。



然后说了一句话。



“不是身体弱。”



“是饭都吃不饱。”



“饭都吃不饱的人,你让他跑步?”



“能跑起来就不错了。”



“还嫌跑得慢?”



“先让他吃饱了再说。”



老农的声音里没有愤怒。



只有一种深深的心酸。



“那个娃娃一个人去了花旗国。在船上晃了三个星期。到了就比赛。输了被人笑。”



“可他还是去了。”



“没钱。没人陪。没训练。”



“还是去了。”



“这不是病夫。”



“这是好汉。”



“穷到底了还要去。”



“这是华夏人。”



光幕上,1932年的画面终于暗了下去。



但所有人都知道。



天幕不会就这样结束。



先抑。



必定后扬。



1932年是抑到了极致。



那接下来的“扬”会是什么?



光幕给出了答案。



文字出现。



【七十六年后。】



【同样的赛事。】



【轮到华夏做东道主了。】



画面亮了。



那一瞬间。



所有人都屏住了呼吸。


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