“华夏的工人穿白衬衫坐在空调房里。”



“谁强谁弱,不用说了。”



战士们安静了。



那种安静里面有一种很复杂的东西。



是骄傲和心酸交织在一起。



骄傲的是七十年后。



心酸的是现在。



1942年。



火柴都要进口的1942年。



铁钉都造不好的1942年。



人命不如草席的1942年。



但就是从这个1942年开始。



一步一步。



一年一年。



一锤子一锤子。



走到了全世界三分之一。



这条路有多长?



七十年。



这条路有多难?



没有人比1942年的华夏人更清楚。



因为他们就站在这条路的上。



脚底下是泥。



头顶上是炮弹。



前面是看不到头的黑暗。



但他们知道了终点在哪里。



天幕告诉了他们。



终点是矿工穿白衬衫。



终点是军舰让对手抄作业。



终点是全世界三分之一的东西上面印着“华夏制造”。



终点是光。



刺眼的、灿烂的、无法忽视的光。



李云龙蹲在墙根底下。



枪靠在肩膀上。



他忽然想起了今天下午的事。



下午他还在跟后勤处长拍桌子。



为了三箱手榴弹。



三箱。



就三箱。



他拍了桌子。骂了娘。差点掀了桌子。



就为了三箱手榴弹。



现在天幕告诉他。



七十年后的华夏。



造的东西占全世界三分之一。



三分之一。



全世界。



从三箱手榴弹到全世界三分之一。



李云龙低下了头。



看着怀里那杆老旧的步枪。



枪托上有一道裂纹。



是上次跟鬼子拼刺刀的时候磕的。



他一直没舍得换。



因为没得换。



就这一杆。



坏了就没了。



“老伙计。”



他又跟枪说话了。



“你知道吗。”



“七十年后华夏造的东西占全世界三分之一。”



“三分之一。”



“你能想象吗?”



“咱们现在连你身上的枪栓都是捡来的。”



“七十年后全世界三分之一的东西是华夏造的。”



他笑了。



笑得很轻。



“但没关系。”



“路总得有人先走。”



“咱们走的是最难的那一段。”



“泥巴路。石头路。敌人的炮弹在头顶飞。”



“但咱们走了。”



“走了就有后来的人。”



“后来的人修了水泥路。柏油路。高速路。”



“再后来的人就不用走路了。坐车了。坐飞机了。坐火箭了。”



“但第一步是咱们踩出来的。”



“是在泥巴里踩出来的。”



“这一步,最脏,最苦,最累。”



“但最重要。”



他把枪抱紧了。



“老伙计,咱们不亏。”



赵刚靠在旁边的墙上。



他没有打断李云龙跟枪说话。



他知道这是李云龙消化情绪的方式。



别人哭。别人笑。别人喊。



李云龙跟枪说话。



因为枪是他最亲的伙计。



比老婆还亲。



比赵刚还亲。



虽然赵刚不会承认自己跟一杆步枪比输了这件事。



他轻轻地擦了一下眼镜。



然后也低声说了一句。



不是对李云龙说的。



是对自己说的。



“从写不出自己名字到四千万大学生。”



“从一杆捡来的枪到全世界三分之一。”



“从看不起病到全民医保。”



“从一卷草席到穿白衬衫。”



“七十年走完了别人几百年的路。”



“而且走得更好。”



“没有踩着谁上来。”



“没有抢谁的东西。”



“就是自己一锤子一锤子敲出来的。”



“这种国家”



他停了一下。



“值得为它拼命。”(3/3)

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