“他们自己不一定用得上。”



“但后人用得上。”



“后人的后人用得上。”



“这不就是愚公移山吗?”



他拍了拍膝盖。



站了起来。



“我爹是愚公。”



“那些修桥挖山的人是愚公。”



“打鬼子的人也是愚公。”



“咱们都是愚公。”



“都在搬山。”



“搬的山不一样。”



“但心——是一样的。”



“都是为了——”



他看了看远处那条弯弯曲曲的山路。



“为了后人走路能方便一点。”



……



某大山。



那位中年人听完了整段盘点。



他没有抽烟。



没有说话。



只是站在那里。



负手而立。



望着远方的群山。



太行山。



吕梁山。



大别山。



这些山——



此刻正压在华夏人头上。



但不会永远压着。



因为华夏人是愚公。



愚公会搬山。



一代搬不完——下一代继续。



下一代搬不完——再下一代继续。



直到——



山平了。



路通了。



桥架了。



隧道穿了。



华夏人走到了全世界都仰望的高度。



中年人的嘴角微微动了一下。



他轻声说了一句话——



“我们这一代——”



“搬得动多少——就搬多少。”



“搬不完的——”



“留给后人。”



“后人会搬完的。”



他的目光望向了天幕暗去的方向。



那里——



什么都看不见了。



但他知道——



七十年后——



那里有一座五十五公里的桥。



有一条穿过天山的路。



有一个让全世界叫“克苏鲁”的国家。



有一群嫌步枪弱的士兵。
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