太行山。



院子里安静了。



深深的安静。



赵刚的眼眶红了。



他是读书人。



他太懂这段话的分量了。



华夏文明之所以延续了五千年——



不是因为华夏人聪明。



不是因为华夏人强壮。



是因为华夏人——



愿意为后人活。



每一代人都在为下一代人搬山。



五千年前的人搬了一锤子。



两千年前的人搬了一锤子。



一千年前的人搬了一锤子。



一百年前的人搬了一锤子。



此时此刻——1942年——



他们也在搬。



用枪。



用命。



搬掉头上的鬼子。



搬掉压在华夏人身上的大山。



他们看不到七十年后。



看不到那座五十五公里的跨海大桥。



看不到那条穿过天山的隧道。



看不到那个让全世界叫“工业克苏鲁”的华夏。



但——



他们每一枪打出去——



都是七十年后那个华夏的第一块砖。



没有他们的枪——



就没有后来的桥。



没有后来的隧道。



没有后来的一切。



赵刚深吸了一口气。



“老李。”



“嗯。”



“我们也是愚公。”



李云龙愣了一下。



“我们也在搬山。”



“我们搬的山叫——”



赵刚看着天幕暗去的方向——



“叫百年屈辱。”



“我们搬不完——后人接着搬。”



“后人搬不完——后人的后人接着搬。”



“直到——”



“山平了。”



“路通了。”



“华夏人再也不用弯着腰走路了。”



李云龙沉默了很久。



然后他抬起头。



看着天幕暗去的地方。



“那——”



他的声音很轻。



“七十年后——”



“山平了吗?”

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