“够让一个造不出钉子的民族——”



“造出航空母舰、隐身战机、洲际导弹。”



“够让全世界用‘无法理解’来形容你。”



他的声音越来越低。



“但也只够这一代人拼一辈子。”



院子里安静了。



一个年轻战士低头看了看自己的手。



满是老茧。



满是冻疮。



满是被枪托磨出的血泡。



七十年后。



七十年后这双手的后代——



会握着什么?



他不知道。



但他知道——



他今天握着的这把破枪。



就是七十年后那个“工业克苏鲁”的第一块砖。



没有今天的这把破枪。



就没有七十年后的航空母舰。



没有今天啃树皮打鬼子的他。



就没有七十年后让全世界害怕的华夏。



年轻战士攥紧了枪。



攥得指关节发白。



他不知道七十年后的世界是什么样的。



但他知道他手里这把枪不能丢。



丢了就什么都没有了。



……



村口。



老农蹲在地上。



听完了所有的数据。



他不懂什么钢铁产量、发电量。



但他懂“钉子都要进口”。



因为他家就是。



铁钉——洋钉。



火柴——洋火。



煤油——洋油。



连他老婆缝衣服的针都是洋货。



他这辈子用的每一样铁器都是洋人造的。



“啥都是洋的……”



老农嘟囔着。



“啥都是人家的……”



“咱自己啥也没有……”



他忽然觉得鼻子酸了。



不是因为委屈。



是因为他第一次意识到——



他一直以为“穷”只是没钱。



但天幕告诉他——



穷不是没钱。



是什么都造不出来。



什么都要求着别人。



别人给你就有。



不给你就没有。



给不给人家说了算。<

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