七十响。



七十年。



每一响代表一年。



李云龙下意识地跟着数。



“一……二……三……”



数到第十响的时候,他不数了。



因为画面的尽头出现了什么。



大路的远端一个黑色的方块出现了。



很远。



看不太清。



但正在靠近。



越来越近。



越来越大。



然后所有人都看清了。



是人。



一个方阵。



正在走过来。



……



当那个方阵从远处走近的时候。



太行山上,所有人的呼吸都停了。



整齐。



这是李云龙的第一反应。



但“整齐”这个词太轻了。



远远不够。



那不是“整齐”。



那是几百个人组成的方阵,但从任何角度看过去,都像是一个人在走。



步伐完全一致。



不是大差不差的一致。



是每一步的幅度、每一步的高度、每一步落地的时间分毫不差。



几百只脚同时抬起。



同时落下。



“啪!”



一声。



只有一声。



几百只靴子砸在地面上,汇成一声。



像一记重锤。



“啪!”



又一声。



“啪!”



又一声。



每一步都像在砸钉子。



砸进地里。



砸进每一个观看者的心里。



方阵里的军人军装笔挺。



不是万国造。



是统一的、崭新的、量身定做的制式军装。



深绿色。



金色的肩章。



雪白的手套。



锃亮的皮靴。



每一个人的身高几乎一样。



每一个人的体型几乎一样。



每一个人脸上的表情也一样。



不是木然。



是一种极致的、收敛的、像绷紧了的弓弦一样的严肃。



目光笔直地看向前

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