背一点点挺直,垂着的头缓缓抬起,握枪的手不再颤抖,而是越攥越紧。



孙孝义缓步走入队列之间。



他走过每一个人身边,目光扫过他们的脸。有人正低头揉小腿,有人在反复握拳试力,还有人闭着眼,像是在感受体内变化。他们的脸色依旧疲惫,可眼神不一样了——不再是那种等着被榨干的麻木,而是一种隐隐发亮的东西,在瞳孔深处烧着。



他在一队中间停下。有个年轻士兵正低头看着自己的鞋,那双草鞋早就裂成几瓣,脚趾头露在外面。他忽然蹲下,把鞋脱了,赤脚踩进泥里,然后慢慢站起来,试着踏了一步。



地面发出一声闷响。



他咧嘴笑了,很小声地说:“好像……能借上力了。”



孙孝义没回应,只是继续往前走。



当他走到最后一排时,发现有两个人正背靠背坐着,都是昨夜踩到吐血的。他们闭着眼,像是睡着了。孙孝义正要绕过去,其中一人忽然睁眼,抓住他的衣角。



“孙师兄。”那人声音很轻,“我还能再踩一百零八次。”



孙孝义低头看着他。这人脸上全是灰和汗,嘴角还有干涸的血迹,可眼睛亮得吓人。



他点了点头,弯腰把他扶了起来。



那人站稳后,没松手,反而一把抱住了他。力气大得惊人。



“我不是为了活命才练的。”他在孙孝义耳边说,“我是想让他们知道,咱们没被打垮。”



孙孝义没说话,只拍了拍他的肩。



等他重新站定,整个方阵已经完全变了模样。没有人再低头,没有人再靠枪,百人如一根绷紧的弓弦,静默却蓄满力量。



钱守静收起空药匣,走到他身边,低声说:“药力可持三日,足够他们打出第一波攻势。”



孙孝义望向远处山脊。



阳光正照在尚未拆除的雷步训练场上,土裂如蛛网,旗子卷边,鼓架歪斜。那里曾是一片泥泞与喘息,如今却像一块被锻打过的铁,沉甸甸地压在山腰。



他知道,这一关过了。



不是靠吼,不是靠誓,也不是靠画饼充饥的许诺。是脚踩出来的,是汗泡出来的,是药引出来的。他们终于从“能打”变成了“敢打”。



风从坡下吹上来,带着焦土和汗味,也带着一点新翻泥土的气息。



孙孝义站在队伍前方,双手垂在身侧,没有下令,没有讲话。他就这么站着,像一块立在风口的石碑。



百人也跟着他站着,不动,不语,但每个人都清楚——下一脚踏下去,不会再是为了求生。



是为了反击。



钱守静站在他侧后方,药匣抱在怀里,指尖轻轻敲了敲匣底。他知道这九粒丹药是他闭关七日熬出来的,炉火三次熄灭,他自己也咳过血。但他没说,也不打算说。



有些事,做了就行。



太阳升得更高了,晒得人脑门发烫。一个士兵抬起手挡了下光,又缓缓放下。他看着前方,嘴唇微动,像是在数着什么。



另一个士兵开始活动肩颈,咔吧作响。接着是第三个、第四个,整支队伍像是被唤醒的机器,关节声此起彼伏。

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